Вожак

Замираю, делая быстрый вдох.

На шее бешено пульсирует жилка. Чувствую его запах. Ненавязчивый древесный аромат моего мужа. Затаив дыхание, поворачиваю голову вправо и подношу кулак к колотящемуся сердцу.

По телу берут мурашки. По плечам, груди. По ногам поднимается жар и собирается в животе.

Моё сердце сжимается.

Он здесь.

Марат стоит, опёршись о стену. Украденный у меня полутьмой. Руки сложены на груди, голова откинута. В костюме, как всегда, но без галстука. Тёмные волосы зачёсаны назад, открывая суровое бородатое лицо.

Это так…хищно…

Его энергия витает в воздухе. Касается меня, опутывает.

Я не боюсь. Это мой муж. Я знаю его…

«Ты ничего о нём не знаешь.». — Шелестит здравый смысл.

Знаю! Знаю, всё, что мне нужно! Убирайся к чертям собачьим, я не спрашивала твоего мнения!

Его глаза в тени. Но, я чувствую их повсюду на своём теле! Даже от этого мне тепло!

Я…счастлива сейчас. В эту минуту!

Улыбаюсь и выдыхаю:

— Пожалуйста, не наказывай меня. Мне, итак, досталось.

— Если боишься, зачем пришла? — Спокойно спрашивает мой муж.

Моя улыбка тает.

— Я не боюсь… — говорю тихо, глядя на носы своих туфель. — Ты столько раз делал мне больно, что я…я уже ничего не чувствую…

Конечно, это преувеличение.

Я очень даже чувствую.

Всё-всё.

Особенно его.

— Я и приятно тебе делал. Много раз. — Отзывается он из своего мрака.

Горький смешок вырывается из моего горла. Запрокидываю голову и закрываю глаза.

— Ты делаешь со мной всё, что вздумается. — Говорю сдавленно, опуская руки вдоль тела и сжимая их в кулаки. Злюсь, потому что готова, как дура, бежать за ним по первому зову! — И вообще…я тебя не звала! — Глядя на него мятежно, напоминаю я. — Ты сам пришёл!

— Ты меня не звала? — Очень мрачно смеётся Марат, а потом ударяет кулаком о стену так, что я слышу жалобный треск деревянной панели.

Подпрыгиваю на месте и пячусь назад, наступив каблуком на подол платья. Он срывается с места и идёт на меня.

Очень злой. И очень подавляющий! Его тёмные брови почти сошлись на переносице, губы плотно сжаты.

Я не боюсь…только не его…

Пищу, выставив вперёд руку. Моё сердце ударяется о рёбра. Колени подгибаются. Всего четыре шага…он оказывается рядом и хватает за меня плечи. Стискивает их своими ладонями. Встряхивает и орёт мне в лицо:

— Ты каждую ночь зовешь меня! Я блядь слышу этот зов! Каждую долбаную ночь! Как ты это делаешь, а?!

Восторг от этих слов отражается на моем лице. Его лицо становится ещё злее.

— Я буду звать тебя, сколько захочу! Понял?.. — кричу, сжимаясь под его горящим взглядом. — Я люблю тебя…то есть, НЕНАВИЖУ!

— Мира! — Стонет он, закрывая глаза и снова встряхивая меня. — Что мне делать с тобой?

— Ты сам прислал мне те книги! Сам! — Ору, хватаясь за отвороты его пиджака.