Ветер в кронах

— Ну надо же, — отставила свою кружку Катя. — Так вам тогда выходит этот дом больше и не нужен?

— Вроде как мне теперь и ни к чему. Да и совестно-то. Вдруг тебе больше предложат, а я вот, сколько назвала, больше и не смогу. Продашь, а мне больше за него предложат. Как-то мне это не по нутру. Я-то жить хотела, а не перепродавать. Так что теперь ни к чему это.

Женщина откинулась на спинку старого кресла, шумно выдохнула и, проигнорировав стоящие на столе салфетки, вытерла рот рукой.

— Спасибо тебе за угощение. Вкусно!

— Вы забирайте остальное с собой, я все равно не буду, — слегка подвинула Катя рыбу на фольге, подтверждая своё предложение. — Вы мне вот что скажите. Вы как-то упомянули, что делали для отца какие-то записи. Не помните, что именно писали.

— Ну, подробностей-то, конечно, не помню. И времени много прошло, и говорил он так замысловато, что мне вовек не повторить. Но писал он книгу. Вроде, как о любви. Название чудное, но запомнила. Ветер в кронах.

— Я ещё тогда у него переспросила, — равнодушно, вопреки Катиному удивлению, рассказывала женщина. — Это не потому ли он свою усадьбу «Кронами» назвал. А он улыбнулся и говорит: «Не потому назвал, а потому здесь поселился, что услышал, как ветер в кронах шумит».

Она покрутила кистью как фонариком.

— А обо мне он что-нибудь говорил? — замерла Катя с надеждой.

— Говорить, не говорил, — не замечала женщина Катиных эмоций. — Но я как-то тыкнула в его компьютере, да не туда. И вот там твою фотографию и увидела. Потом, когда встретила тебя, так и поняла, что это была ты.

— Ну, у тебя там волосы такие, покороче, чем сейчас, растрёпанные, — показывала Галина Матвеевна рукой. — А на шее такое, как ожерелье из монет.

— Монисто? — не верила своим ушам Катя. Это была её фотография в ВКонтакте.

— Там и другие снимки были. Ты там помоложе, в костюмчике, улыбаешься.

— Да, да, в бирюзовой блузке.

Катя поверить не могла — отец знал про её профиль ВКонтакте! Может, даже общался с ней. Что-то писал. А она и понятия не имела, с кем переписывается.

— А что-нибудь ещё, связанное со мной, не вспомните?

Женщина сделала вид, что думает, но и так было понятно, что она ответит.

— Нет, — покачала она головой. — Пожалуй, нет.

— Что ж, — вздохнула Катя. — И на том спасибо. Но, если вдруг что вспомните…

Она не успела договорить.

— А знаешь что. Я вспомнила. Ты, тогда про женщину спрашивала, которая его хоронила. Высокая, худая, — подвинулась к краю сиденья женщина, выпрямив спину. — Так вот, он в своей книге именно такую и описывал. Смешно описывал. Звал её Шпиль.

— Да, я ещё написала с ошибкой. И с маленькой буквы. А он сказал стихами. Как чудно город… — она перебирала в воздухе руками, как пианистка, но музыку этих стихов так и не вспомнила.