Гуманный выстрел в голову

Они первыми встречают вражеские «волны», они упрямо ломятся вперед под огнем баллист. А в голове у каждого бойца: «Левой! Левой!».

Солдат тяжелой пехоты неприхотлив. Ему нужен ритм и нужен противник. Шаг за шагом, в такт со всеми. Вперед и только вперед. Симфония железа и сержантских голосов.

— Левой! Левой! Раз! Два! Три!

Впереди спина друга, справа щит товарища. Стальная река течет своей дорогой. Впереди неизвестность и она пугает. Но не сейчас. Сейчас ничего не страшно. Пока есть ритм!

Шаг! Шаг! Шаг! Мысли — ровное, шерстяное полотно, без ворсинок сомнений. Война — не горе, война — работа. Война — праздник. Главное, чтобы все шло в такт. Иначе — думы. А они солдату не нужны. Боец не должен сомневаться! Та армия сильна, где не задают лишних вопросов.

— Пятая шеренга — подтянись! Левой! Левой!

Музыка дороги. Мерный шаг и синхронный звон доспехов. Отряд идет.

— Эгегей! — мимо проносится эскадрон Ласточек. Закованные в броню гиганты. Они тоже гибнут чаще других. Но у них нет ритма. У них есть мысли, у них есть сомнения, страхи. На то и гвардия.

Пехотинец же счастливый человек. У него легкая жизнь и не менее легкая смерть. Главное — ритм!

— Стой! Раз-два! Привал!

Голова взрывается от образов, но еще слышно эхо вселенского метронома.

— Щиты на землю!

Грохот скидываемого снаряжения.

— Куда идем-то? — первый вопрос. Первая, ленивая мысль. Первый разумный звук. Скрипят пораженные ритмом умы, и на вопрос вскоре находятся ответы.

— Черт их знает.

— На хрен идем! — пытается пошутить кто-то.

— Табачок есть у кого?

— Морда, еще раз пёрнешь в строю — грохну!

— Говорят, что недолго осталось.

— Война…

— Черепашки! Как настроение? — рядом останавливается один из Кирасиров. Эти бойцы птицы вольные.

— Катись ты, а?

— Куда идем, кентавра?

— Дай прокатиться?

Много вопросов. Порядка нет. Умы разминаются, дабы вконец не зарасти паутиной ритма, а в ушах все еще стынет: «Левой! Левой!».

— Ничего, мужички, недолго вам топать осталось. Оттопали свое уже, да… — улыбается Кирасир.

— Так куда идем?

— Не умничай!

— Давай его лошадку на ужин пустим?

— К Кранине идем, мужики, али не знали? — смеется Кирасир."

"— Щас с коня скинем! — кричит кто-то.

— Гы-гы-гы! — вторят ему остальные.

— Ладно, ладно. Не знаю я, куда идем. Наше дело маленькое — дойти, да накостылять кому надо, верно, пехота?

— Верно, кентавра, иди, катайся!

— Ну, Бог в помощь! — Кирасир срывается с места, а бойцы еще долго перемывают ему косточки, посмеиваясь над всеми «кентаврами». Разум проснулся. Кто-то вспоминает старые байки, кто-то подтрунивает над приятелями. Кто-то думает о будущем. Это самое мерзкое — думать о будущем, сквозь тихое, неугасшее «Левой».

— С Краниной воевать будем? Да…

— Никогда же не ссорились.