В сердце Бостона

Поэтому спустя час я уже паркую машину у порта, выхожу, наставляю воротник пальто, чтобы спрятаться за ним от снега, и шагаю на поиски своего счастья.

Морозный воздух щекочет нос, я быстро потираю его шерстяной перчаткой и снова хватаюсь рукой за ограждение. Я еще неуверенно стою.

Ривера привезла меня в порт около получаса назад и на всякий случай оставила поблизости инвалидное кресло, все-таки это мой первый день «на ногах». Я уже совершала короткие прогулки с тростью, но они ограничивались медицинским центром. А сегодня я решила, что хочу встретить Бостона именно здесь и стоя.

Я не смогла бы приехать сюда в кресле. Это место и приковало меня к нему.

Если честно, меня до сих пор охватывает страх. Слышу, как волны бьются о пирс, и внутри все сжимается, конечности немеют, сердце начинает биться чаще. Но я не позволяю панике охватить меня. Я научилась бороться, контролировать приступы. Я не умру. А если и придется, то точно не паника закопает меня в землю.

Дышу глубже. Глотаю морозный воздух и вспоминаю, что когда-то это место дарило счастье. До аварии именно здесь мы с Бостоном обретали комфорт. Это было наше место, о котором не знал ни один лишний человек. Только я и Бостон. Только старый контейнер, пледы, тепло от его объятий и вино.

Хочу, чтобы остались только эти воспоминания. Чтобы порт ассоциировался с чем-то хорошим. Я пытаюсь управлять своим сознанием, но все равно еще ни разу не взглянула на океан. Одно дело слышать, а совсем другое – видеть облик своей смерти. К этому я еще не готова.

Я потираю плечи и встряхиваю головой, отгоняя дурные мысли. Снежинки роятся вокруг моего лица, и я вздергиваю подбородок к небу. Снег падает на мои ресницы, тает на теплых губах. Я улыбаюсь. Эта зима прекрасна. Настоящее чудо за долгие годы дождей.

Момент умиротворения прерывают чьи-то руки, обхватившие меня со спины за талию. Я взвизгиваю и отрываюсь от земли, роняя трость. Меня обнимают крепко-крепко. Меня кружат. Я зажмуриваюсь и начинаю смеяться, потому что понимаю, что оказалась в объятиях Бостона.

– Хватит, прекрати! – хихикаю, разводя руки в стороны. – Мы сейчас упадем!

И мы падаем в сугроб под мой громкий визг. Бостон приземляется на спину, а я – на него сверху. Он не отпускает меня, лишь крепче обвивая руками мою талию.

– Я нашел тебя, – шепчет он, зарываясь носом мне в волосы.

– Я ждала тебя, – скатываюсь на бок, чтобы оказаться лицом к его лицу.

Мы лежим в снегу возле заброшенного порта. Рядом развивается сигнальная лента, от которой я оторвала кусок, чтобы оставить Бостону последнюю загадку. На нас тихо падает снег. На меня, укутанную в шарф и теплый длинный пуховик, и на Бостона, в черном пальто почти нараспашку, но, кажется, его это совершенно не заботит. Наши носы соприкасаются.