В сердце Бостона

– Каждую ночь я засыпала, только чтобы встретиться с тобой во сне, – моя рука дрожит в его ладони. – Каждый день я открывала глаза, мысленно желая тебе доброго утра. Где бы ты ни был. С кем бы ты ни был. И я бы продолжала так из года в год. Я бы никогда не забыла тебя, Бостон. Кажется, я способна любить только одного мужчину, – горько усмехаюсь, но выражение лица Бостона остается невозмутимым.

– Прости, – он сжимает мою ладонь.

– За то, что я сейчас сделаю.

Не успеваю вдохнуть, как губы Бостона обрушиваются на мои губы и захватывают меня в поцелуй. Запах его парфюма обволакивает мое тело и погружает под гипноз. Я закрываю глаза и переношусь в другое место, в другое время, в другое измерение. Мне снова восемнадцать. Бостон тайно похищает меня из дома родителей и до умопомрачения зацеловывает на заднем сидении своей машины. Окна запотевают, потому что нашего дыхания слишком много. Оно частое и прерывистое. Синхронное. Рьяное, как и наши движения. Мы ненасытные. Голодные. Жаждущие только друг друга.

Бостон срывает с меня куртку. Следом летит и топ. Его горячие ладони на моей обнаженной груди. Я всхлипываю и стону ему в губы, изгибаясь под его напором. Бостон резко опускает спинку сидения, и я падаю, словно на кровать, придавленная сверху его торсом.

Его движения рваные, быстрые, несдержанные. Чувствую, как трясутся его руки, блуждающие по моему нагому телу. Поцелуй углубляется, становится жадным. Бостон покусывает и оттягивает мою нижнюю губу, а потом снова оплетает языком мой язык. Его пах толкается мне между ног и сильнее разводит их в стороны. Его свободная рука сжимает мое бедро, с натиском скользит ниже к колену, и меня будто ошпаривает кипятком.

Я отталкиваю Бостона и отползаю от него вдоль опущенной спинки сидения.

Я не та Кендалл, которая бы отдала ему всю себя в салоне его Шевроле.

– Прости, я… – сбивчиво дышит Бостон, стоя надо мной на коленях. Он упирается рукой над моей головой и весь дрожит. – Я не должен был так резко… Прости.

Он быстро возвращается на свое водительское сидение и приводит мое кресло в вертикальное положение.

– Пожалуйста, прости, – Бостон сжимает переносицу дрожащими пальцами и упирается локтями в руль.

– И ты прости, – быстро натягиваю обратно свой топ и рыщу рукой в поисках куртки. – Я должна была остановить тебя раньше.

– Ты хотела меня останавливать? – он резко оборачивается, все еще неровно дыша.

– Я должна была, – нащупываю куртку между наших с Бостоном кресел, тянусь за ней, но он перехватывает мою руку за запястье.

– Кому должна? По-моему, среди нас нет третьего, который не хочет продолжения.

– Бостон… – с мольбой смотрю ему в глаза. – Не заставляй меня тебе объяснять.