Какого цвета убийство?

Ох, какой нехороший знак. Большая голова гангстера покачивалась, когда он пытался сдержаться и не расхохотаться в голос при виде выражения лица Фредрика.

Тот уставился на пятно над бровями Жигарры, словно там можно было что-то разглядеть. Синяк, шишку – все что угодно.

– Привет, – выдавил наконец Фредрик, пытаясь оценить ситуацию. От перспективы рукопашного боя с Жигаррой у него затряслись поджилки.

– У меня в машине есть кое-что для тебя, – сказал Бобби.

– Работаете вместе? – невпопад подала голос Мартина с застывшим выражением лица, переводя взгляд с Жигарры на мужа и обратно.

Бандит широко улыбнулся журналисту, явно не собираясь ему помогать.

– Можно и так сказать, – глухо проговорил Фредрик.

– Можно-можно! – выпалил Бобби и встал, повернувшись к Мартине. Совершенно внезапно он галантно ей поклонился. – Спасибо за кофе, приятную компанию и радушный прием.

Она промолчала, уставившись в чашку, будто рассматривала дальнейшую судьбу в кофейной гуще. На Жигарру она не отреагировала.

Тем временем тот махнул рукой Фредрику:

– Пошли со мной к машине, посмотришь.

Словно во сне, он поплелся следом за гангстером, изо всех сил пытаясь выглядеть естественно, как человек, который знает, что делает. Будто он только что пришел домой и обнаружил старого друга, попивающего кофе с его женой. На кого он походил на самом деле, Фредрик мог только догадываться. Он порадовался, что у Мартины немного отсутствующий вид: возможно, она и не заметила, какой опасный человек только что осквернил своим присутствием их кухню. Признаться, выглядела жена еще хуже, чем вчера. Но об этом он побеспокоится чуточку позже.

О чем они говорили? Рассказал ли ей что-нибудь Жигарра? А вдруг он раскрыл ей, насколько плохи дела у Фредрика? А что, если он спросил про кота? Может быть, не напрямую, а начал с того, нет ли у них питомца… Завел разговор о том, как легко с котом может случиться несчастье… И все такое.

Они подошли к машине Роберта Жигарры. Пока тот доставал из кармана ключи, Фредрика прорвало.

– Говори, что ты тут делаешь? Это мой дом, – сквозь зубы процедил он.

Бобби обернулся к нему. На его лице не осталось и следа улыбки. Ну вот, очередной скачок настроения…

– Ты знаешь, какой сегодня день?

Фредрик уставился на бандита.

– Сегодня? – прошептал он.

– У тебя осталась ровно неделя. Ты и этого не помнишь, идиот?

Нет, как ни странно, он этого не помнил.

– Обидно было бы, если б с твоей славной женушкой что-нибудь случилось… Намек понял?

Журналист, сглотнув, глянул на свои руки. Они тряслись, словно его поразила болезнь Паркинсона. Повернув голову в сторону кухни, он увидел за занавеской Мартину с чашкой кофе в руках. Она держала ее не за ручку, как обычно, а вокруг ободка. Так она иногда грела руки зимой.