Тест на отцовство

Но управлять им я не могу!

Не провоцировала?! А кто ему сказал опять ""люблю""?! Да я понятия не имею, как это вышло!

- Стёпе нужен санаторий. Тебе нужно быть подальше отсюда, пока все не решится. Давай принимать адекватные решения, которые не будут бить по нашей семье.

Киваю...

Объективно, он наверное, прав.

Но... Мой рациональный и осторожный мозг не работает, пока Чадов рядом. А он рядом... Я его снова всё время чувствую.

Роб молча везёт нас на работу.

- Ты заболела? - бросает на меня взгляд искоса.

- Нет. Почему? Аа!... - откидываю козырек, смотрю на себя в зеркало.

Веду пальцем по скуле, обвожу овал лица. Мне кажется, я снова бледная моль. Только изгиб темных бровей облагораживает немного. И горящие от стыда щеки, словно бабочка с алыми крыльями села на нос.

Нет, ну краснеют же красиво другие женщины. А я как-то несуразно...

- Юленька?

Да, я заболела. Снова. Такая вот беда...

- Нет, я просто проспала, - вру я. - А что, я плохо выгляжу без макияжа?

- Ты всегда выглядишь хорошо. Но я не люблю когда ты в джинсах. Эти образы для простушек, а ты... ты... - подбирает он слова.

- Жена заведующего отделением?

Сухо улыбается.

- Тебе идут платья, шубки и белое золото.

Идут, тут не поспоришь.

Он высаживает нас у крыльца, сам уезжает домой, отсыпаться после перелета.

Поднимаемся в лифте вместе с Ирой Васильевной из нейрохирургии.

- Ты хорошенькая сегодня такая! - присматривается она ко мне. - Необычная...

- Правда? - дёргаются в улыбке мои губы.

Двери лифта открываются...

Я иду в свой кабинет. Там погружаюсь в работу. Надо хотя бы часть успеть сделать до отъезда.

Санаторий...

И никаких больше встреч с Чадовым. Я опять буду в изоляции. Но это же правильно, да?

Правильно было, пересмотреть ту стопку документов, что лежит в нашем сейфе! - внезапно просыпается во мне протест.

Да плевать мне, фертилен ли, Роб! Я не хочу рожать от него!

Дело не в этом...

Дело в том, что эта случайная бумажка, вдруг, окрасила наши с ним отношения в странные оттенки. Где я вся обнаженная и расчлененная перед ним, а он... он...

А на отца и правда похож очень.

Внешне! - поправляю себя.

Но и кое-каких крошечных деталях.

Но думать о Робе мне совсем не хочется.

Смотрю в окно. Там много Скорых. Авария что ли какая-то была?

Возвращаюсь к работе.

Стёпа засыпает на кресле. Пододвигаю к нему второе, снимаю сапожки.

Выглядываю из кабинета.

- А что там происходит? - интересуюсь у молоденькой санитарки. - Так много Скорых было.

- Там Руслана Таировича привезли... - распахивая многозначительно глаза, шепчет доверительно она мне. - Черепно-мозговая... Без сознания.

Хасанова?!

- Что?! Рус?? - ахаю я в ужасе, закрывая рот рукой.

- Леночка, я туда на полчасика. Посиди! - киваю на Степу.

Убегаю в нейрохирургию...