Тайна, покрытая мраком

Рвали когти, одним словом. К Христофорычу.

— С чего вдруг такая спешка?

— Не могу знать. Мамаша не любит, когда с расспросами пристают. Прошептала только: «Началось».

— Вот именно, — разозлилась я. — Ей поразвлекаться пришла охота. И что? Трое человек в больнице. А она все темнит и козни строит. Такого натворить…

— Ты тоже хороша, — буркнул Витька.

— В каком это смысле? — удивилась я.

— Почто адвоката утопили?

Я приоткрыла рот, радуясь, что уже сижу и удерживать себя на ногах нет никакой необходимости.

— Мамаша сказала, глаз не спускать. Тебя куда-то понесло на ночь глядя, как я мог тебя без поддержки оставить. А вы такое замыслили…

— Это не мы его, честно, — заволновалась я. — То есть утопили мы, но убил тот, кто после нас в контору вошел. Застрелил дядьку. Потому я и спросила: вдруг ты видел кого?

— А сам ты его… не мог?

— Сдурела? — обиделся Витька.

— Может, мамаша велела…

— Мамаша законопослушная гражданка. Смухлевать, конечно, может, а если кого решит в гроб вогнать, то пистолет ей для этого не понадобится.

— Это да, — кивнула я, приглядываясь к Витьке.

— Жена адвоката — понятно, а кто еще в больницу попал? — продолжил он.

— Костя и Олег, актер и частный сыщик. Обоих избили и советовали свой нос никуда не совать.

— Вот оно что. А эти двое за тобой бежали…

— Чтоб и мне голову проломить, — фыркнула я, радуясь, что Витька подоспел вовремя.

— Права мамаша, нельзя тебя одну отпускать. Какие дела творятся… жуть.

— Постой, ты ведь был в парке? — озарило меня.

— Конечно. За мужиком побежал, но догнать не смог. Возле дыры в заборе его машина поджидала. Без номеров. Я в ГИБДД позвонил, думал, может, перехватят. Но эти типы тачку, скорее всего, сразу бросили. А ты очень расстроилась? Ну, из-за того, что Олег с Костей в больнице? Тебе кто-то из них приглянулся?

— В каком смысле? — нахмурилась я.

— Олег этот тебя за руку держал, я видел. Ты в него влюбилась? Или в блондина?

— Ни в кого я не влюбилась, с какой стати? Я вообще влюбляться не собираюсь.

— Как будто это от нас зависит, — покачал головой Витька. — Любовь такая штука… К примеру, вертится у тебя на глазах девчонка, вроде ничего особенного. И ты вроде о ней совсем не думаешь. А потом бац, скажет что-нибудь или голову как-то не так повернет, и все — пиши пропало. Словно автобусом переехало.

— Это ты сейчас о ком? — спросила я с подозрением. — Кто тебя автобусом переехал? — Тут я вспомнила бабкин рассказ о толстухе-кухарке с двумя детьми в Украине, чуть не женившую на себе Витьку, и решила, что малость увлеклась.

— Это я так, для примера, — вздохнул он, но не убедил.

— Не хочешь, не говори, хотя я секреты хранить умею.

— Ты ее все равно не знаешь, — вновь вздохнул он. — Может, мы поедем?

— Поехали, — кивнула я.