Табор смерти

Еще одна статья – теперь уже по приисковому золоту. Ох, как тяжко-то!

Потом неожиданно столпотворение закончилось. Все куда-то рассосались. Заславский остался один на один с высоким рыжим парнем в кургузом пиджачке – совсем себя не уважать такой носить, оно работягам пристало, а не серьезным людям. Но взгляд у парня был вовсе не как у вросшего в грешную землю рабочего класса, а как у пытливого исследователя, изучающего редкое животное, то есть его, дантиста. Представился он лейтенантом Васиным.

– Я так понимаю, еще не все закончено, – произнес Заславский устало. – Вы сейчас усиленно начнете мне что-то продавать.

– Удивительная проницательность, – улыбнулся Васин. – Ну да. Продаю. Вам вашу свободу.

– А чем я должен расплатиться?

– Для начала этим. Мне оно не нужно. Коллеги попросили.

Это была подписка, где значилось: «обязуюсь, состоя в качестве агента ОБХСС ГУВД г. Москвы, докладывать ставшие известными мне сведенья о совершенных и готовящихся преступлениях». Далее было еще что-то о служебной тайне и об оперативном псевдониме.

– Это такая индульгенция от тяжких грехов, – пояснил Васин. – Подписка исполняется собственноручно, как сольная партия. Согласны?

– Будто кто-то предоставляет мне выбор. – Заславский встал, вынул из шкафчика несколько листов бумаги, дорогую, рублей за двести, ручку с золотым пером и начал писать. Поставил подпись. Псевдоним себе взял «Мышкин».

– Почему? – полюбопытствовал оперативник.

– Потому что я страдалец. И идиот! Все по Достоевскому!

– А-а, понятно, – кивнул Васин, прочитавший недавно роман «Идиот» русского классика. – Только пока подписка ничего не стоит, и делу о скупке золота пока дан ход.

– Так зачем я старался?! – возмутился Заславский.

– Действовать она начнет после того, как вы сдадите мне Копача.

– Копача? – изумился Заславский. – Как вам не стыдно, молодой человек! Он же меня зарежет и не поморщится. У него повадки маньяка-убийцы!

– Не зарежет. А если не поможете, хлебать вам баланду лет восемь. Ну что, решили?

– Решил, – горестно произнес Заславский…

Васин стоял у окна, выходящего на небольшой балкончик. Отсюда открывался вид на улицу Петровка и зеленые заросли сада Эрмитаж.

Городской гул, потоки людей и машин. Столица такой и должна быть – многолюдной, шумной и немножко высокомерной к простому маленькому человеку.

К Москве у Васина были какие-то смешанные чувства. Ощущал он себя в ней неуютно из-за громадности, фактически мистической бесконечности этого города, в котором проживало, страшно представить, четыре миллиона человек. Пугала его непредсказуемость. И вместе с тем было явственное ощущение его величия и груза славных свершений и одновременно исторических бед.