Сын мэра

Дашка закусывает губы и судорожно всхлипывает. Ловлю ее взгляд в отражении – она плачет.

- Даш, я не знаю, что мне сделать, чтобы ты простила. Я ревную…

- Ревнуешь? – усмехается неверяще, - меня?

- Смешно, да? Сам в шоке.

Дашка не верит. Смотрит на меня в отражении настороженно, будто подвоха какого-то ожидает. Но хотя бы больше не плачет.

- Ты мне нравишься… Не получается о тебе не думать.

- Почему? – спрашивает тихо.

- Приворожила?

- Если только мама… - хмыкает она.

Упоминание ее мамаши как нельзя кстати. Объясниться надо.

- Ты прости меня за мое поведение… тогда… на кухне, - тяжело вздыхаю, потому что говорить об этом пи@дец, как трудно, - просто… твоя мама… она…

- Невыносима?.. – подсказывает Даша.

На языке вертится «конченная», но пусть будет невыносимой.

- Да. Я тоже язык за зубами держать не умею…

- Почему ты поменял мнение обо мне? Или не поменял?..

- Я много думал, - пожимаю плечами, не отпуская ее взгляда в отражении, - ты не похожа на нее.

Мы замолкаем. Дашка о чем-то размышляет, глядя в окно, я неотрывно смотрю в её лицо и невероятным усилием не даю волю рукам. Хочу ее трогать, касаться ее всем телом, вжиматься, врезаться…

Бля-а-а-ть!..

Член в штанах дергается, аж в глазах темнеет.

- Это все? Я могу идти?

- Куда?.. – не сразу понимаю.

- В общежитие.

Инстинктивно сжимаю ее крепче. Какое, нахрен, общежитие? Я вообще не хочу, чтобы она там жила.

- Нет, не все!

- Что еще?

И тогда я решаю задать вопрос, который не дает мне покоя уже в течение двух месяцев.

- Расскажи о нем.

- О ком? – спрашивает недоуменно.

- Об однокласснике своем.

Эта тварь не выходит из головы. Я постоянно думаю об их отношениях. Представляю все в мельчайших подробностях – как они общались, гуляли, целовались, трахались…

Как часто и в каких позах. Что она при этом чувствовала. Нравилось ей или нет.

- Зачем тебе?

- Просто расскажи и все. Я хочу знать… Какой он, как долго встречались, почему расстались. Только честно…

Дашка часто дышит, немного краснеет и, кажется, снова готова заплакать.

Вспоминать больно? Все еще любит?..

- Любишь его? – выдавливаю я.

В груди режущая боль, но я клянусь себе держаться. Что бы она сейчас не сказала.

- Игоря?.. Нет.

- Правда?

- Мы дружили, - начинает она негромко, - почти год. Сначала он провожал меня со школы, потом мы вместе на дополнительные занятия стали ходить. Потом – вместе готовиться к экзаменам.

Вообще не похоже на то, что я себе успел напридумывать. Я представлял ее возлюбленного в образе дерзкого мальчика, возможно, на папиной тачке. Который таскал ее по клубам и задаривал подарками.

А она мне ботана какого-то описывает."

"- Он мне нравился, - продолжает Дашка тем временем, - он симпатичный, умный, веселый. А вот мама Игоря совсем не любила.