Сын мэра

- Небольшая ссадина, - отчаянно краснея, говорит Даша, - больно? Может, у тебя ушиб внутренних органов?

Ага, сотрясение почки.

Ее волнение и смущение, как бальзам на душу. Переживает за меня, пи@дец, как приятно.

- Фигня, - отмахиваюсь я, отметая соблазн изображать смертельно раненого рыцаря, - до свадьбы заживет.

- Руки все равно обработай.

- Ага. Я тогда быстро в душ. Подождешь?"

"Дашка мнется. Посматривая в сторону прихожей, нервным движением заправляет прядь волос за ухо. Похоже, душ отменяется. Сбежит, как пить дать, сбежит! Но и начать разговор прямо сейчас тоже боюсь. Она напряжена вся как пружина. На примирение явно не настроена.

- Даша… посмотри на меня.

Смотрит. В глазах упрямство и обида. Говном меня считает, не простила.

- Дай мне пять минут. Мне помыться надо, - демонстративно осматриваю одежду в крови, - и переодеться. Подождешь?

- Только пять минут, - чеканит она, но в голосе сквозит неуверенность.

- Хорошо, - отвечаю, пристально глядя в глаза, - пройдись, осмотрись… Только не уходи, о’кей?

Кивнув, она отворачивается и идет к окну, а я залетаю в комнату за чистой одеждой и лечу в душ.

Наскоро моюсь, прислушиваясь, боюсь услышать хлопок входной двери. Обтираюсь, надеваю хлопковые штаны и иду ее искать.

Стоит там, где оставил. Обхватив себя руками, смотрит в окно на ночной город.

- Уложился в пять минут, - отчитываюсь шутливо, - как и обещал.

Медленно приближаюсь, встаю за ее спиной. Сантиметрах в пятидесяти. Ближе пока рано.

- Как красиво! – выдыхает восторженно.

Перевожу взгляд на ночной город за стеклом и пытаюсь увидеть ночной пейзаж ее глазами. Я уже привык, но, когда видишь это в первый раз, сильно впечатляет.

Река, ярко освещенный мост, набережная. А на противоположном берегу целый район подсвеченных иллюминацией небоскребов.

Смотрю на Дашкин хрупкий затылок и копну темных волос. Она на фоне ночного города – вот это красиво.

Делаю микрошаг, буквально на десять сантиметров ближе. Втягиваю носом ее запах и шумно выдыхаю.

Даша еле заметно вздрагивает, обернувшись, смотрит через плечо куда-то в область моей шеи.

- Говори.

Срываюсь. Подаюсь вперед и рывком прижимаю ее к себе.

Стрельцова трепыхается, пыхтит, пытаясь избавиться от моего захвата, а я, как наркоман, зарываюсь носом в густые волосы и жадно ей дышу.

- Саша, ты меня обманул, да? – обиженно звенит ее голос.

- Нет, не обманул… Я просто сильно соскучился, Даша.

- Врешь!

Трусь об нее лицом, целую все, да чего могу дотянуться. Волосы, висок, ушко. Она подозрительно затихает, и тут в отражении я вижу, как блестят ее глаза.

Плачет, что ли? Напугал, долбоеб.

Беру себя в руки и немного отстраняюсь, не переставая при этом прижимать ее к своей груди.

- Прости…

- Я так и знала, что никакого разговора не будет!

- Прости за то, что наш первый раз был ужасным. Я урод.