Сводная сестра для мажора

Было так тепло, что в душе расцветала весна. А сейчас там зима и антарктический холод.

Моим ожившим бабочкам, лучше одеться потеплее в шапки и полушубки или свалить нафиг от меня навсегда. Чтобы больше не вносили смуту в мои решения.

— Он не мог этого сделать — пищать мои воображаемые насекомые.

— Еще как мог!

Почему я решила, что Миша показал видео с моим участием? Потому что я помню, как вечером, перед тем как подняться ко мне в спальню, он сходил за своим телефоном. Не бросил его где-то, а аккуратно поставил на мой стол.

Я была так увлечена процессом, что не обратила на эту деталь никакого внимания. Не ждала подставы! Не думала! Все казалось таким настоящим.

Мирон ни за что не оставил бы Чернову машину, если бы там был какой-то неравноценный обмен. Кто поймет этих избалованных мажоров, которым всё позволено? Что у них в головах? На какие жертвы они пойдут, чтобы выйти победителями? Сколько жизни они могут разрушить и перешагнуть через них?

Глеб. Чернов. Мирон. Марк. Все они одинаковые.

Я прокручиваю все эти вопросы в своей голове раз за разом и не нахожу ответа.

Натыкаюсь на небольшой торговый центр и решаю зайти погреться. Ноги и руки очень замёрзли. Пальцы онемели и покраснели. Шмыгаю носом и иду в кафе быстрого питания.

У меня остаётся немного денег, тех, что с утра дал отец. На них не снимешь номер в отеле и даже не уедешь назад, под крыло к маме, потому что уже потратила часть на горячий кофе и картошку фри.

Что за карма у меня такая: притягивать плохих парней? А может быть, я сама подсознательно ищу себе такого? Чтобы напоминал моего отца. Эгоиста до мозга костей.

Сидеть на одном месте не могу и двигаюсь дальше. Брожу по ТЦ и останавливаюсь напротив небольшой картинной выставки, посвящённой приближающимся праздникам, расположенной прямо между бутиками.

Безэмоционально смотрю на мазки краски. Все работы разные. Какие-то выполнены лучше, какие-то хуже. Видимо рисовали ученики какой-то художественной школы. Я думаю так до тех пор, пока взгляд не натыкается на самую большую и яркую картину, её определенно рисовал профессионал.

Читаю имя художника и замираю: Альберто Кавьер.

А ниже адрес. Адрес его художественной студии!

И расположена она не так уж и далеко. В этом городе вообще всё расположено близко.

Без навигатора я, конечно, не найду это место, но таксисты, которые обычно стоят около каждого большого магазина в ожидании клиентов, должны мне помочь.

Спустя двадцать минут, потратив последние деньги на такси, добираюсь до небольшого офисного здания.

Не знаю, почему меня тянет именно сюда, к человеку, которого я почти не знаю. Но почему-то мне кажется, Ал не будет задавать лишних неуместных вопросов. А ещё я хочу порисовать. Выплеснуть эмоции так, как я умею. И спрятаться. Я хочу спрятаться.