Хороший мальчик. Строптивая девочка (СИ)

Наверное, она бы сказала мне ещё что-нибудь, если бы из кухни в этот момент не раздались напряжённые голоса. Слов разобрать было невозможно, но то что разговаривали на повышенных тонах, было ясно как Божий день.

— Вот видишь, — качает головой Настя. — Рома уже довёл Стаса.

А вот я бы ещё поспорила, кто кого и до чего довёл. Минут через пять братья возвращаются к нам. Младший снова ныряет мне под бок, если что-то и случилось, то он этого не показывает. Снова весел и самодоволен. Зато старший — весь какой-то всклоченный и взбудораженный, отчего становится ясно, что сдерживает он себя из последних сил. Усаживается на диван, гневно скрестив руки на груди. Даже Настя, в этот момент не рискует притянуться к нему обратно. Стас словно излучает из себя негативную энергию, чиркни спичкой и весь дом взлетит на воздух.

Разговор у нас не клеится. Хотя Рома и старается, неся какую-то ересь. Я упорно делаю вид, что нашла что-то интересное в своём телефоне, Стас просто ненавидит весь мир, Настя вроде как пытается как-то поддерживать беседу с Ромой, но очень скоро всё это действо перерастает в вялотекущую перепалку. Судя по всему это у них не впервые.

Холодно. Очень холодно. Даже присутствие другого человека в моём личном пространстве не способно меня сейчас согреть. А ещё воздух. Он какой-то вязкий и склизкий, или же его просто нет. Задыхаюсь.

Сама не заметила, как подскочила на ноги. Бежать.

Наверное, все смотрят на меня, но мне почти нет никакого дела до этого. Почти никакого.

— Куда? — легко интересуется Ромка.

— Курить, на улицу выйду.

— Давай, ты на кухне это сделаешь? — с нажимом предлагает Чернов-2.

Где угодно, лишь бы больше не сидеть в этой комнате и не играть во весь это фарс.

Автоматически киваю головой. Уже в дверях меня догоняет Ромино:

Обычно я стараюсь не курить в жилых помещениях. Как это не смешно, но я на дух не выношу запах сигарет. Есть в нём что-то такое едкое и отчаянное, очень напоминающие привкус боли. Раньше мне казалось, что это шаг к свободе, но сегодня это горечь поражения. И чем больше я пытаюсь убедить себя в том, что ничего не случилось, что размах события и сила моей реакции никак не соизмеримы друг с другом, тем хуже мне становится. Кто бы мог подумать… Наверное, мне очень хотелось ему верить.

Вера и верить… Кривой смешок вместе с дымом слетает с моих губ. Я стою на кухне и курю в форточку. Может быть, я не люблю запах табака, но абсолютно точно мне нравится наблюдать за тем, как тонкие струйки сизого дыма образуют замысловатые фигуры в воздухе. Это почти как музыка. Когда из ничего, почти из пустоты рождается чувство, которое сродни с чудом. Только вот чуда не удалось. Сегодня моя мелодия звучит в миноре… Я почти слышу, как это всё могло быть. Прерывисто, нервно и слегка надломно.