Содержанка. Книга 2

Выходить и ни жестом, ни мимикой, — вопреки болезни, страхам, боли, — не показывать волнения. Стабильность, уверенность, мастерство. В последние годы я, кажется, совсем расслабилась.

Смотрю на дверь, за которой мой сын, и дрожу от негодования. Ненависти слишком много. Я ненавижу Алекса так сильно, что захлебываюсь этим.

Ожидание длится вечность, по ощущениям матери, у которой забрали ребенка, и ровно две минуты в действительности. Телефон включила, на время поглядываю, чтобы не потеряться в панике.

Так и стою, не двигаясь, все эти сто двадцать секунд, пока дверь вновь не распахивается. Алекс выносит Демьяна, ставит на крыльцо, рядом с ним — большую машинку. Сын хватает ее за ручки и толкает перед собой.

— Лови его! — кричу я, кидаясь вперед.

Алекс делает так же.

Страхует Дема, тормозит на пандусе, благодаря чему мой ребенок не летит с этой машиной кубарем, а спокойно, деловито спускается. Сосредоточен, как настоящий водитель.

— Осторожнее на виражах, пацан! Это гоночный болид! — усмехается Алекс.

Я же хочу его смерти прямо сейчас.

Встречаю сына внизу. Обнимаю крепко, целую макушку, щеку, шейку. Проверяю, как настроение, всё ли в норме. Слышу собственное дыхание. И стук сердца. Оно снова бьется, снова в груди. Господи, я по году жизни потеряла за каждую из минут.

У Демьяна вроде бы всё в порядке, он увлечен толокаром. Красной, крутой, новой тачкой.

— Ему еще рано такие машины, — быстро сообщаю я. — Он скорость не контролирует и валится.

Демьян тычет пальцами на кнопки — машинка сигналит, светится.

— Мне кажется, ему нравится.

— Ему много чего нравится.

Словно в подтверждение моих слов сынок хватается за ручки, толкает игрушку перед собой, та устремляется вперед, а он не успевает! Мы с Алексом одновременно делаем рывок, ловим, но Демьян все же впечатывается лбом в пластик. Несильно, но он тут же начинает рыдать. Отталкивает отца, жмется ко мне.

Я его руками, как крыльями, закрываю. Прячу, целую.

— Так больно, малыш? Сейчас пройдет, сейчас полегче станет, — причитаю, покачивая. Зацеловываю лобик, дую.

Ошпариваю Алекса таким взглядом, словно он специально ударил сына.

Поднимаюсь на ноги, Демьян тянется к подарку и рыдает еще отчаяннее.

— Помоги дойти до машины, пожалуйста, — прошу я Алекса. — Если. Тебе. Несложно.

Он подхватывает подарок, поднимает повыше, чтобы Демьян мог тоже держаться за ручку, будто сам несет. А то мало ли, заберут.

— Он сильно ударился? — спрашивает Равский. — Дай посмотрю.

Я сейчас в таком состоянии, что его голос — как наждачка по чувствительной коже. Раздражает до кровоточащих царапин.

Это мой ребенок. Мой!

— Не сильно.

В такой нелепой сцепке мы втроем доходим до машины, Алекс открывает багажник, помогает уложить уменьшенную копию болида. Демьян уже успокоился.