Случайная жена ректора, или Алхимическая лавка попаданки

И почему мне кажется, что здесь дела обстоят не лучше.

— А что с ним случилось? С Диком Поттером?

— Скорее всего что-то не поделили с каким-нибудь дружком из таких же маргиналов, — пожал плечами Нейтан.

— Если человек беден, это не значит, что он маргинал! — выпалила я возмущенно.

Хотя, что о бедности может знать лорд-дракон? О том, как иногда приходится выбирать между едой и лекарствами, или между квартплатой и зимними сапогами. Такие аристократы как он скорее делают «сложнейший» выбор между фуа-гра и тартаром.

И все же, сейчас он — мой единственный источник информации.

— Ваша Светлость, а вы… случайно не знаете адреса погибшего?

— Случайно, нет, — задумчиво отозвался Нейт, глядя на меня непроницаемыми холодными глазами. — Но могу поинтересоваться. Зачем вам эта информация, Злата?

— Хочу узнать о судьбе девочки.

Неловкое молчание повисло между нами, словно я сказала что-то странное или неприличное. Хотя что такого в том, что меня волнует жизнь ребенка⁈

Когда я уже собираюсь молча по-английски уйти, ректор вдруг размораживается и сухо кивает:

— Хорошо, саэра Вингольд, я уточню про племянницу Поттера.

— Спасибо, Ваша Светлость, — облегченно выдыхаю я.

По крайней мере не отказал. А ведь мог и послать. Какое дело Высшему магу до какой-то там сиротки и просьб простолюдинки-алхимика?

— Достаточно просто «Нейтан», — неожиданно предлагает мужчина.

Э-э-э… Что? В первое мгновение я даже теряюсь, а после торопливо качаю головой.

— Не думаю, что такое обращение будет уместно, саэр Ридар, — я опускаю голову, скрывая взгляд.

Нет-нет! Мне точно не нужно сближаться с господином драконом. Достаточно того, что на мне его именное клеймо.

— Что ж… Идите за мной, Злата, — после паузы решает мужчина и первым куда-то идет быстрыми шагами.

Мы вновь возвращаемся к ювелирной мастерской Бигси. Точнее к заднему входу, который прячется в тупичке. Здесь прохладно от гуляющих сквозняков, а еще не по себе от количества людей в форме. Мрачных, сосредоточенных, деловых. Но совсем мне становится худо, когда я вижу, как двое стражников выносят из переулка завернутое в ткань тело.

— Бертран! — окликает он темноволосого дознавателя в форменном камзоле спецслужб, а после приказывает. — Обождите здесь, саэра.

Мужчины о чем-то долго говорят, спорят на повышенных тонах, но слов не разобрать, слишком много шума вокруг. Неизвестный мне Бертран то и дело бросает взгляды в мою сторону и это вызываетДа и сама обстановка нервирует, как и удивленные взгляды стражников. Я стараюсь не смотреть на бравых молодцев, нервно топчусь на месте и перекладываю корзинку из руки в руку.

Кажется, что проходит вечность пока Нейт наконец возвращается.

— Да, погибший жил в доках, в Хемпстеде. Идем, я на экипаже.