Чужой портрет (СИ)

Он давит своим безэмоциональным голосом, своим взглядом тяжеленным, словно бетонная могильная плита. Хочется склонить голову под этим давлением, попытаться избежать его.

Но я почему-то лишь выпрямляюсь и смотрю ему в глаза.

Исковерканная психика дает о себе знать. Я инстинктивно пытаюсь противостоять теперь любому давлению. Даже тому, что лишь у меня в голове есть.

— Наглая, — неожиданно усмехается Хазар, — ну хорошо… Моему сыну понравилось рисовать. Не то, чтоб я был рад, но почему нет, если нравится. Будешь его учить.

И вот тут я теряюсь.

Даже не столько от самих слов, сколько от интонации, в них заложенной. Меня не спрашивают сейчас. Меня уведомляют. Не интересуясь тем, согласна ли я, есть ли у меня на это время. И моими верительными грамотами, дипломом и прочим тоже не интересуясь.

— Подожите, — хмурюсь я, пытаясь правильно сформулировать вопрос, — а с чего вы взяли, что я… могу?

— Законченное высшее, художественный факультет Карийского университета, лауреат нескольких вполне престижных выставок… Мне продолжать? — перечисляет хазаров вехи моей биографии, давая понять, что все досье уже изучено, и вся нужная информация из него проанализирована.

И вся я — как на ладони.

От ощущения просвечивания своей жизни этим рентгеном становится не по себе, но я стараюсь не выдать своих эмоций.

Смотрю на Хазарова, затем киваю.

— Можно не продолжать.

— Тогда моя помощница скинет тебе завтра график занятий с Иваном.

— Я еще не согласилась.

Хазаров, уже к этому моменту отвернувшийся и сделавший шаг к двери, разворачивается обратно, смотрит на меня, и я, с некоторым удовлетворением, наконец-то наблюдаю на его лице эмоцию. Легкое удивление.

— Десять за урок, — спокойно говорит Хазаров.

— Что?

— Пятнадцать.

— Тысяч? Рублей?

— А ты хочешь доллары?

— Эм-м-м…

— Завтра тебе скинут график.

— Но я… — я настолько обескуражена, что не могу даже сформулировать протест, — я работаю…

Хазаров усмехается.

— Решим.

Я в легкой оторопи смотрю на закрывшуюся за Хазаровым дверь, в голове все еще вяло вертятся возражения, нелепые и несостоятельные…

То есть, вот так это обычно происходит?

Он ведь… Он ведь меня продавил сейчас, даже не напрягаясь…

Интересно, он со всеми так… легко? Или просто я настолько безвольная?

Телефон пищит входящим.

Достаю из кармана, смотрю на сообщение: “Я буду через пять минут”.

Сжимаю крепче пластик, выдыхаю.

Что-то перебор давления.

Глава 27

Каз — невероятно шикарен, и, конечно, знает об этом. Стоит, небрежно опираясь бедром о капот низкой черной машины, марки которой я не знаю, да, в принципе, и не стремлюсь узнать, что-то смотрит в телефоне. Сейчас пять вечера, в больнице самый разгар времени для посещений, и народу во дворе много.