Семьдесят пять шагов к смерти

Что там — машина, за колготки она теперь кого хочешь порвет. А может, это не он? Может — она? Тут еще надо разобраться. Дама за рулем тоже не подарок. Могла не среагировать, могла превысить, не заметить. Ладно, бодаться будем потом. А пока обострять не стоит.

— В совершеннейшем. Если не считать убитой машины и убитой меня. Дайте руку!

Дама с трудом поднялась с сиденья, вылезла.

— Теперь поздно осторожничать! Какого черта вы неслись? Куда вы спешили? На тот свет? Ну и ехали бы себе. А я туда не тороплюсь! Или вам компания нужна?

— Я ехала без превышения. Я вообще законопослушна. Это такие лихачи, как вы!.. — Оглядела машину. Закатила глаза. — И что теперь делать?

— Ничего страшного. Это только бампер. Ну, может быть, еще радиатор…

Потому что-то течет, капает на асфальт, собираясь быстрой лужицей. Но зачем ее пугать до приезда гаишников? Она и так на взводе.

— Заберите ваш платок. — Сунула в руку окровавленный платок.

Скомкать его, выбросить.

Но, как ни странно, полегчало. В душе. Отодвинулись куда-то сиюминутные проблемы. Не до них теперь. Клин клином вышибло. С боковой дороги!

Дама, прихрамывая, обошла вокруг машину. Показала возмущенно.

— Каблук вот тоже!.. Туфли новые! Что теперь делать?

— ДПС ждать. Вы застрахованы?

Села в машину. Повела зябко плечами. Включила обогреватель.

— Не надо, выключите!

— Это почему не надо? Что вы мне указываете? Я замерзла!

— У вас радиатор пробит. Лучше заглушите двигатель.

Дама посмотрела на стрелку термометра, которая резво поползла вправо.

Повернула, выдернула ключ зажигания.

— Вы можете пересесть ко мне. У меня в машине тепло.

— Спасибо, нет. У меня муж ревнивый. И если приедет… А он приедет… Мне еще вас только не хватало. Мне одной машины довольно будет! — Оглянулась вокруг. — Мне в порядок себя привести надо. Не могу же я в крови. Там, кажется, ресторан?

Чуть в стороне, за перекрестком, действительно был ресторан, который весело отблескивал разноцветными огнями.

Сделала шаг, споткнулась. Скинула сломанную туфельку. И другую. Отшвырнула далеко. Пошла босиком. Сказала зло, сверкнув глазами:

— За туфли и колготки вы мне отдельно ответите!

Пошла прямо по лужам, разбрызгивая воду.

Надо догнать ее, хоть как-то успокоить. Побежал, взял под руку.

— Давайте я помогу вам.

— Чем? Ботинки свои дадите, сорок пятого размера? Или штаны? Спасибо, как-нибудь сама доковыляю. Вы уже все, что возможно, — сделали!

Но руку не выдернула, оперлась. Хромает. Значит, дело не только в сломанной туфле. Что плохо. Не дай бог, что-нибудь повредила…

Зашли в ресторан. Бармен вскинул глаза. Женщина босиком! При вполне себе импозантном мужчине. Но босиком. И лицо в крови. Что у них произошло?

— Где у вас здесь туалет? — резко спросила дама.

— Какой? — растерялся бармен.