28 сантиметров счастья

Смотрю на него и он замечает мой ошалелый взгляд, — что у тебя стряслось? Ты всегда можешь рассказать папочке…

Он замолкает, уставившись на пятна кофе на полу.

— У тебя диарея? — интересуется он, а я в ответ закатываю глаза.

— Да. От новостей, — отвечаю я. После вчерашних воспоминаний сложно смотреть на этого маньячину, как прежде. Я прекрасно помню наш поцелуй. И то обещание, которое он мне нашептал на ушко. А еще он оказался не таким уж дерьмом и даже вызвал мне такси. Он точно убийца?

Эпизод 45

— Ты про вашу свадьбу? — хмыкает маньяк, — забей. Рустам продал возможность вас сфоткать, но не договорился, что можно, а что нельзя писать.

Бинго! Поэтому меня теперь обзывают, как только могут. Я поднимаю обратно смартфон. Фотки вышли отвратительные. На них я с опухшими и красными от слез глазами. Очевидно же, что плакала, так какого дьявола никто из журналистов не набросился на Садаева и не избил его честь и репутацию сенсационным заголовком «бизнесмен-извращенец принудил юную девушку к браку»?!

Зато только ленивый не пошутил, что у меня скучное, унылое лицо, платье и прическа… настолько же унылые и скучные, как и моя биография. И что я не пара такому мужчине. И… еще много гадких абзацев, которые я даже не хочу читать.

Похоже, быть терпилой — моя карма. Иначе я не могу понять, какого дьявола это все происходит именно так.

— И сколько Рустам выручил за нашу женитьбу денег? — холодно интересуюсь я, листая новости.

— У меня нет доступа к его счетам, цып, но подозреваю, что невероятные бабки.

Еще одна новость — о перестрелке, автомобильной аварии и пострадавших. Только фотография в этой новости откровенно левая. Как выглядело то место, где мы едва не погибли — я запомню надолго. Врезалось в память.

Я закрываю браузер. Пожалуй, на сегодня интернета достаточно.

— Рустам откупил тебя от полиции, что ли? — спрашиваю я, вспоминая, что мы вчера уехали, оставив на месте одну машину охраны и целый труп. Минимум один труп.

Хирург скептически хмыкает, сложив руки на груди."

"— Не знаю, цыпа. Мечтаешь, чтобы я сел снова? По твоим глазам вижу, что да. Не мечтай даже. Страдать, мотая срок, я не буду. Мне там нормально было. Связи уже есть. Приготовь лучше что-нибудь пожрать, а?

Начинается.

— Яйца кончились, — мстительно отвечаю я, а маньяк поводит плечом.

— Что-нибудь еще, кроме яиц. Не пытайся отмазаться, что не умеешь.

Боже мой. Закатив глаза, я ухожу на кухню, мимо этого ехидно ухмыляющегося убийцы. Вот она, дивная новая жизнь. Перестрелки, замужество по принуждению, съехавший с катушек отец и готовка. Всем почему-то надо от меня пожрать.

Я открываю холодильник и уныло перебираю запасы. Еды куча, но стоит мне достать пачку творога, и распаковать ее, как я понимаю, что продукт просто скис.