Сбежать от Питбуля и Булочки

— Выкинули значить? — пинаю по дверце шкафа.

Она со скрипом открывается. Вытаскиваю первую полку, высыпая вещи на пол. Потом вторую. Потом третью…

— Ты чего делаешь? — вразнобой возмущаются они.

— Обыск. Эта квартира до конца месяца оплачена вот этой прекрасной барышней. И у нас такие вот… — наклоняю шкаф, из него высыпается всё, что ещё не вылетело. — Интимные игры. В обыск. Есть ещё вопросы?

— Моя сумка!

Открываю ей сумку.

Ася присаживается, высыпая в неё кое-какие собранные вещи.

Внук отползает к дивану. Они переглядываются, второй поднимает с подоконника расписную биту.

— Я ж её тебе в такое место запихаю, пацан, что даже опытный проктолог не достанет.

— Мы на своей территории, проваливайте!

Замахивается. Я не уворачиваюсь. Наоборот. Делаю шаг к нему ближе, ловя за тщедушный локоть на замахе. Второй рукой отбираю биту. Толкаю его в грудак. Падает на диван."

"Прокручивая в руках биту, смотрю с вызовом в глаза этим типам.

— Где мой альбом?! — неожиданно распрямляется Ася. — Где мой альбом, он в этой сумке лежал!

Бросаю взгляд на неё.

Синичка вдруг на глазах превращается в маленькую хищную птичку.

— Где мой альбом?!

— Что за альбом?

— Фотографии! Там все мои… Вы куда мой альбом дели, а??

— Вынесли. С мусором.

Слезы брызгают из её глаз. Меня прошивает так, что ком встаёт в горле.

— Спокойно!

На секунду прижимаю её за плечи, рефлекторно пытаясь утешить. От её горьких слёз теряюсь на мгновение. Ну что ж ты так убиваешься, дурочка маленькая?

— Как можно такое выбросить?! Вы что ненормальные?!

— Нахрена нам это старьё?

Мля, поубиваю их сейчас…

— Подержи-ка, малыш, — вкладываю в её руки биту, чтобы…

— Где мой альбом? — тут же свирепо замахивается на них Синичка.

В вечернем платье и с битой — просто атас!

Повезло тебе Лобов, что не в глаз, а в бедро воткнула. Могла бы запросто и в глаз.

— Воу! — ловлю её. — Отложим расправу. На пять минут.

Перехватываю кисть этого Лёши, вынимаю наручники из кармана, одним щелчком пристегивая его к батарее. Разворачиваюсь ко второму.

— Бегом искать. Пять минут у тебя, — вытаскиваю из его кармана телефон. — Или… Будешь из него биту доставать.

— Влад… — начинает паниковать пристегнутый.

— А если я не найду??

— А ты найди! — рявкаю на него. — Бегом!

Вернув мне биту, Синичка смотрит в окно. Плечи подрагивают.

Подхожу сзади, вжимаясь губами в затылок. Прижимаю одной рукой за плечи к себе.

— Найдёт… Не работают сейчас службы. Куда он денется — альбом твой?

Разворачивается, утыкаясь носом мне в плечо. Обнимая крепко прижимаю к себе. И так стоим ждём, пока этот утырок принесёт обратно её альбом.

— Этих фотографий больше нигде нет, — шепчет она. — И кроме этого альбома у меня больше ничего…

— Найдёт, говорю.