Сбежать от Питбуля и Булочки

— Ну всё, проф непригодный Питбуль!

— Надо запечатлеть для компромата!

— В личном деле фотку сменим!

Идиоты… Качаю головой. Но контролировать улыбку не получается. Ну и черт с ней.

Отпускаю Аришу с рук.

— А у нас щенки будут! — радостно и громко заявляет она.

Все на мгновение замолкают, синхронно переводя взгляд на живот Аси.

— Можно поздравлять?? — немного растерявшись улыбаются все.

— Можно… — смущаясь, кладёт руку на живот Синичка.

Зависаю в прострации. Перед глазами всё расплывается, пульс стучит в уши.

— А срок какой? — интересуется Машенька.

— Девять недель…

— Здорово! Испекли Пирожок к Булочке, ахах!

Чо происходит?

— Девять с половиной недель! — начинают стебать опера. — Максимыч, ну ты снайпер!

А я даже рявкнуть на них не могу, что эти ""гусары"" девочку мою не смущали.

— Детка… — сглатываю я, ловя её взгляд. — ""Щенки"" — в смысле…

Показываю пальцем на неё, себя и снова её, потеряв дар речи.

— Мальчик, сказали, — краснея, кусает губы, едва сдерживая улыбку.

— Ась… — задохнувшись от эмоций, притягиваю её к себе. — Я — тормоз.

— Ты рад?

— Рад ли я?!

Интересно, любит ли кто-нибудь так апрель, как люблю его я?…"