Руины веры

И ты не экстрасенс, чтобы читать мысли.

Кесседи качает головой.

— Он слишком легко воспринял. Почти не удивился. Надо было надавить, узнать, что творится у него в голове, — срывается с места. Ускоряет шаг. — Пошли.

— Куда? — догоняю. Понимаю, что мы спешим к спуску в подземку.

— В тот торговый центр, куда он должен был пойти.

— Думаешь, он пошел туда? — сомневаюсь. — Другим путем? Логика в чем?

— Понятия не имею, — огрызается Райан.

— Нет, — настаиваю. — Логика должна быть. Если Курт решил не идти тем маршрутом, куда он мог пойти? — думай, Кэм, думай… — Погоди!

Подбегаю к электронному путеводителю на остановке. Листаю, перещелкиваю страницы. Добираюсь до карты. Забиваю название торгового центра, куда направлялся Курт. Увеличиваю масштаб. Рассматриваю, что находится поблизости. Кесседи заглядывает через плечо.

— Смотри, — указываю пальцем. — Не менее крупный торговый центр. И рядом.

— И с чего вывод? — голос Райана полон скептицизма.

— А с того, — отрезаю, — что они ни черта не видели в Верхнем мире, кроме этих дурацких торговых центров. Террористы хотели торговый центр — вот вам торговый центр.

Кажется, Кесседи хочет возразить, но замирает. Вслушивается. Полковник что-то говорит.

— Понял, — отвечает Райан. — Хорошо. Ждем.

— Что? — заглядываю в лицо.

— Кажется, ты прав, умник. Его заметили на одной из камер неподалеку от того торгового центра. СБ перекидывает своих людей туда.

— Гила и Сантьяго взяли? — спрашиваю нетерпеливо.

— Еще нет. Сказал. Отряд СБ на подлете.

Черт. Черт. Черт.

Только что все казалось таким простым.

— Да, полковник, — снова заговаривает Райан. — Что? — голос падает. — А… Хорошо.

— Да что там?! — не выдерживаю.

— Взяли Гильермо. Сантьяго ушел, — убито сообщает Кесседи и добавляет: — Пульт управления у него.

А бомба все еще у Курта.

Черт.

— Мы должны ехать туда, — настаивает Райан.

Идея хороша, если бы не два пункта. Пункт первый: мы не успеем. Пункт второй: что мы можем сделать? Мы кто угодно, но не саперы.

В этот момент кто-то кричит. Ругается. Люди разбегаются в стороны.

Прямо по тротуару мчит черный автомобиль с тонированными окнами.

Машина останавливается напротив нас. Стекло опускается.

— Садитесь скорее, — бросает Питер с водительского места.

Нас не нужно долго уговаривать. Запрыгиваем назад. На этот раз переборка между водителем и пассажирами опущена.

— Пит, ты знаешь, что происходит? — встаю коленями на сидение, опираюсь о спинку.

Питер не успевает ответить. Кесседи разговаривает с полковником:"

"— Отлично! Вы забрали у него бомбу? Что значит, не можете подойти?!

Пит бросает на меня извиняющийся взгляд в зеркало заднего вида.

— Вот это и происходит, — признается.

Мы несемся по улицам. Краем сознания отмечаю, что Питер неплохой водитель.