Развод. Ты пожалеешь (СИ)

Вырываюсь, разворачиваюсь, иду быстрым шагом.

Никто не догоняет.

Сажусь в машину.

Выдыхаю.

Реву.

Ой, реву как дурочка.

Отъезжаю, рискуя попасть в аварию. Беру себя в руки, торможу у торгового центра, который неподалеку. И снова реву.

Уехала, потому что боялась – Стас побежит за мной.

Или не побежит, что тоже неприятно.

А я ведь всё еще жду как дура, чтобы побежал!

Поэтому и реву.

За окном машины начинается светопреставление. Ливень дикий. На дороге моментально река.

Мне из машины теперь не выйти.

Понимаю, что нужно ехать быстрее, чтобы не попасть в очередной водный коллапс. Нынче в столице это явление не редкость.

Ливнёвки не делают, или делают неправильно. Воде уходить некуда.

В принципе, у нас в районе такого нет, да и дом стоит на горке, но до моего района еще доехать надо.

В общем, не время мне страдать. Нужно выбираться отсюда.

Выезжаю, практически сразу встаю в пробку. Хотя еще даже не час пик.

Просто у нас когда дождь, так сразу все водители забывают как ехать.

Москва же! Столица!

Тащусь, периодически всхлипывая. Еще и по радио тошнит какая-то депрессивная песня об измене. Не хватало только её.

Переключаю радиостанции в надежде найти что-то позитивненькое.

А сама опять возвращаюсь мыслями к началу.

К тому ужасному дню когда я застала мужа с этой дрянью.

Как я упустила тот момент, когда моему любимому мужчине понадобилась эта грязь? Зачем она ему понадобилась?

Ведь мы же с ним оба когда-то потешались над изменами!

Да, да, было дело.

Я вроде в шутку подозревала и смеялась сама над своими подозрениями, вместе с ним смеялась.

Мне кажется, такое есть у всех счастливых пар. Именно счастливых, для которых измена – это что-то на непонятном языке, что-то дикое из параллельной вселенной.

По крайней мере так было у нас.

Моя притворная ревность.

- Где ты был?

- На работе, Машунь.

- На работе? Неужели? Знаю я эту твою работу? Новенькая менеджер, да? Та блондинка со сделанными сиськами.

- Они натуральные.

- А ты откуда знаешь? Щупал?

- Мне Матросов рассказал, он её…

- Матросов? Дима? Он же женат?

- Так развёлся.

- Из-за этой?

- Нет, из-за другой.

- А ты, значит, хочешь эту.

- Ма-аш, ну правда, там такие…

Он делал жест руками, словно очерчивая гигантские буфера, глазами хлопал, и мы ржали. Потому что это было реально очень смешно. Необузданная ревность в моём исполнении!

- Ма-аш, ну можно? Я один раз, только потрогаю!

- Я тебе потрогаю, Тихонов, я тебе так потрогаю!"

"Я начинала носиться за ним по спальне, он меня ловил, мы падали на кровать.

А дальше было сладко. Очень сладко.

Что-что, а секс в исполнении Станислава Игоревича Тихонова был произведением искусства.

Да, сравнить мне не с чем было. Но зачем сравнивать, если я и так знаю? С подругами обсуждали и не раз.