Развод. Игра на выживание (СИ)

И сейчас я больше не кидаюсь по щелчку в разлитую мужем чёрную лужу...

Повзрослела.

Это произошло, когда я лично увидела, чего именно лишаюсь…

Машина плавно движется в плотном потоке.

Мы направляемся к Тасе.

Я просила его, умоляла не ездить туда. Вызвать наряд ППСовцев. Но Соболев остался непреклонен и решил поиграть в рыцаря. Сказал, что легко справится.

Еле сдерживаю улыбку.

– У нас разное понимание «обычности», – морщится Даня, постукивая пальцами по рулю, а затем с психа вырывая замок на куртке.

– Не думаю.

– Там, где ты находишься, Соболева, нет ничего обычного. Ни-че-го. В радиусе трёх гектаров.

Посмеиваясь, отворачиваюсь к окну и демонстрирую язык в своему отражению.

– Почему нельзя было открыть магазин одежды или украшений, детские игрушки… не знаю, – поворачивается ко мне и пристально смотрит.

Про себя считаю до десяти и обратно. Три раза подряд.

Я обещала себе быть мудрой и не реагировать.

– Ян, – зовёт Богдан, захватывая мои пальцы. – Это просто вопрос. Что ты дымишься?

– Почему ты открываешь заправки, а не… скажем, – закусываю губу, – дома строишь?

– Потому что я хреновый строитель и ты, между прочим, тоже.

– Угу, – киваю.

– Трещина на стене дома – это доказательство нашей несостоятельности, как строителей, Ян, – чуть смягчается Даня.

Резко выпрямляюсь. Что за чёрт?!

– Какая трещина?!."

"– Потом покажу, – машет рукой.

Пока думаю, о чём именно он говорит, мы заезжаем в район, который мама обозвала бы как минимум «гетто», а сестра съязвила бы что-нибудь типа: «В этих домах явно не живут?! Они ведь заброшены».

Я же за время своей работы уже усвоила – здесь живут! И не всегда паршиво... Потому что достаток не прямо пропорционален порядочности. В современном мире часто случается и наоборот. Но эту истину мои родственники ещё не обнаружили, да и вряд ли им это любопытно.

Пока Богдан паркуется, пишу Капитолине сообщение с адресом Волковых и просьбой вызвать дежурный наряд.

– Ты сидишь в машине, – говорит муж, исследовав меня с ног до головы. Вряд ли, потому что забыл.

Просто ему нравится это делать.

– Нет, – мотаю головой. – Я пойду с тобой.

Даня чертыхается и сыплет себе под нос что-то вроде вопросов Господу, за что ему это всё?

– Не бурчи, Соболев, – выкарабкиваюсь из машины вслед за ним.

На фоне общей картины моя шуба и сапоги выглядят довольно чудаковато, но в данный момент, я решаю не обращать на это внимания и подцепляю мужа под руку.

– Понимаю, что вопрос риторический, - говорит Даня, выпуская пар изо рта. - Я когда-нибудь доживу до момента, что ты начнёшь меня слушаться?

– Я слушаюсь, – возражаю.

– Да?

– А как же, – невозмутимо произношу. – Почти всегда.

– Напомни, – прищуривается, удерживая подъездную дверь для меня.