Продана замуж

- Куда нам? - отрывисто спрашиваю, глядя в зеркало заднего вида и наблюдая, как на хвост садится машина преследователей.

- Бульвар Кумыкский знаешь? Вот туда.

- Но там тупик!

- Именно.

Смысла спорить нет. Вряд ли бы муж отправил меня туда, где мы попадем в ловушку. Поэтому стараюсь гнать как можно скорее. Учитывая движение в городе, это сложно.

Заславский тем временем достает новый мобильник и звонит кому-то:

- Да, скоро будем. Готовься.

Кошусь на него, и тут замечаю то, что упустила из виду:

- Богдан! У тебя кровь!

Машину дергает влево, потому что я тупо отвлекаюсь.

- Смотри вперед! - грубо рычит Заславский и зажимает плечо. - Давай, топи на газ.

Я, конечно, слушаюсь, но теперь в голове еще и эта мысль крутится - Богдан ранен. Боже, его ранили! Ранили!

Когда заезжаем в тупик, я как маленькая девочка жду чуда. Может, откуда-то покажется огромный грузовик, и мы словно в кино заедем в него. Но вместо этого муж кивает на дверь.

- Выходи. Мотор не глуши.

Стоит нам оказаться на улице, как из неприметной двери выходит крепкий коренастый мужчина. Подходит и молча передает ключи Богдану.

- На связи, - бросает муж и, взяв меня за руку, ведет к той самой двери. Все, что я успеваю увидеть - мужчина этот садится в машину и отъезжает.

- Куда он? - тихо спрашиваю.

- Заметать следы.

- А мы?

Заславский больше не отвечает. Ведет меня по какому-то коридору, после чего мы оказывается в маленьком переулке, переходим его, снова какая-то подворотня. И так несколько раз. Я уже окончательно запутываюсь в хитросплетениях поворотов и дверей, когда, наконец, заходим в небольшой трехэтажный домишко и поднимаемся на последний этаж. Богдан открывает дверь теми самыми ключами, которые ему передал мужчина, и делает приглашающий жест.

- Проходи, жена. В наш новый дом.

Оля

Квартира оказывается небольшой девушкой. Весьма скромной.

- Надолго мы тут? - осторожно спрашиваю, обойдя новое место жительства.

- Мало места? - понимающе хмыкает муж.

Смущенно краснею.

- Нет, просто все это… неожиданно.

- Не волнуйся, ненадолго. Как только будет безопасно, вернемся домой.

Мой взгляд падает на плечо мужа, и я дергаюсь к нему.

- Ты ранен. Надо к врачу!

- Вот ты меня сейчас и полечишь, - говорит Богдан и уходит в ванную, а возвращается с аптечкой приличных размеров.

Снимает свитер, и, оказывается, крови там еще больше. Меня начинает мутить, но я старательно отгоняю это. Нельзя. Сейчас не до слабостей.

- Шить умеешь? - спрашивает Заславский.

- Н-не особо.

Он ругается в голос и вздыхает.

- Тогда доставай нож. С широким лезвием. И грей на огне.

На середине пути к шкафчику замираю и, обернувшись, смотрю на него во все глаза.

- Ты, что, собираешься…

- ОЛЯ! - рявкает он. - Не теряй время.

Его крик подгоняет, заставляя действовать быстро.