Я тебя не предавал (СИ)

— Сделали? — спрашиваю у него.

Разворачивает ко мне экран своего мобильника и показывает несколько фоток с незначительного ДТП и злой рожей Мирного.

— Хорошо. Отдыхай, дальше я сам. Подбросить тебя?

— Не, я такси возьму.

Бьём по рукам и расходимся.

Забив в навигатор адрес ресторана, еду на встречу с Ирой. Минут сорок уходит на дорогу.

Вы чего, нормального заведения для встречи найти не могли? Мирный, ты бабок пожалел? Не похоже на тебя вообще-то.

Ищу место, где можно бросить машину. Паркуюсь, выхожу. Подошва туфель скользит по накатанному снегу. Поймав равновесие, смотрю в слегка затонированные стёкла ресторана, на часы, снова в окно. За одним из столиков сидит она.

Раньше приехала. Так не терпелось с ним встретиться?

В этот раз не ревность. Накрывает странное волнение. Чёрт! Как пацан, честное слово! Будто на свидании ни разу не был.

Был. Один. С ней. Проклятых шестнадцать лет назад.

Мы вместе с мотором в моей груди резко останавливаемся и бессовестно пялимся на открытые изящные ключицы, на тонкую шею, на аккуратные ручки, спасшие мне жизнь.

— Какая ты у меня… — сглатываю, притормаживая взглядом на поджатых губах.

Накрасилась. Но я будто смотрю сквозь этот макияж. На неё настоящую. Уставшую, замученную, но такую красивую и родную… мать моего сына.

Глотнув морозного воздуха и получив ледяной разряд в сердце, иду к ресторану. Задерживаюсь перед входом ещё на пару секунд и вхожу. Оставляю куртку в гардеробе. Иду в зал. Словно почувствовав меня, Ира оглядывается.

Глава 35

Ирина

Нервно ломаю пальцы и смотрю на часы. Угораздило же приехать раньше. А всё потому, что пробка должна была быть, но чудным образом испарилась. Сижу теперь, как дура, и жду мужика. Вроде это не по правилам. Впрочем, какая разница? Я здесь не за тем, чтобы произвести впечатление, но всё равно волнуюсь, как девчонка на первом свидании. На самом деле на втором... Это нормально вообще? Может, зря я всё это затеяла? Какой мне ресторан, прости господи…

Краем глаза улавливаю движение, кто-то входит в зал. Инстинктивно оборачиваюсь и забываю, как дышать. Ворон… Не может быть. Сердце пропускает удар и начинает истерично колотиться в груди. Откуда он здесь? Почему? По коже ползёт морозец, а внутренности обдаёт кипятком.

По инерции подскакиваю на ноги, не желая быть к нему спиной, и сжимаю руки в кулаки. Вероятность, что он появился тут не по мою душу, откидываю сразу, всё слишком очевидно, а в случайности и совпадения я не верю. Ворон идёт ко мне. Смотрит в глаза и едва заметно улыбается, а я с предательским трепетом изучаю его.

Образ не строгий, а скорее слегка небрежный, но очень ему идёт. Белоснежная рубашка на загорелой коже, расстёгнутая верхняя пуговица, лёгкая небритость. Улыбка, от которой дрожат колени, а сердце захлёбывается.