Плохой Волк

Давай без этой операции? Ну? — залихорадило. — Мою дурную черепушку вскрывать нельзя. Нельзя.

— Врачи говорят, шансы на успешный исход — довольно неплохие.

— Неплохие, блять. Даже не “хорошие”, а просто “неплохие”. Это градация — дно. В курсе же? А гарантии — какие?

— Никаких! — вытянулся и улыбнулся скупо. — Проверим, насколько ты фартовый.

— Вот и пиздец, приехали. Я столько раз фарт ловил, что по закону подлости, сейчас не повезет. И не положено мне, — добавил про себя последнее.

Не положено! За все, что сделал. Что чуть не угрохал ту, о которой все мысли. Рите не до меня. Рита сказала, я шакал.

Гоша хмыкнул, что я начитанный. В голове мелькнуло, что пары у шакалов на всю жизнь образуются. Моя голова сейчас — как дуршлаг с набором случайных фактов и никчемных знаний. Ну, какая из меня и Риты — пара, а?

У нее там ребенок и лав-стори с ментом, который меня сюда упек. Не моя лав-стори и детеныш — тоже не мой.

— Если фарт тебе не положен, значит, молись. Что еще остается?

Глава 52

Глава 52

Рита

— Даня, ничего мне сказать не хочешь? — выпалила я, не удержавшись, когда Пономарев приехал помогать.

Рабочие доделывали ремонт. Еще немного усилий, и будем на финише. Потом — генеральная уборка, подбор мебели по дизайнерскому проекту. Ой, еще не близко… Не близко к завершению, а так хочется уже растянуться на новом диванчике, открыть бутылочку… компота или сока гранатового! Ведь вино, увы, не положено, но как хотелось бы, мммм… Ох, рожу, а потом еще грудью кормить — и сколько не пить вина? Маленький, ты меня на такие жертвы толкаешь! Ты бы только знал. Похоже, я вино пока буду видеть только в мечтах и облизываться.

— Хочу, конечно. Бригадир на тебя облизывается… — фыркнул Пономарев. — Глаза не сломай! — голос повысил."

"— А я не про то! — отмахнулась. — Про Волкова что слышно?

— Ничего особенного, — и глазом не моргнул, подлюка. — А что?

— Да так, ничего. Уточняю… Мало ли… — отвела взгляд в сторону. — Как ему там в ожидании суда живется?

— Хорошо ему живется, — фыркнул Пономарев. — Чифир гоняет, курит, конфеты трескает. Сидит, как барон, девочек выбирает посмачнее.

— Ему и девок туда поставляют? — сделала вид, что возмущена.

— Увы, система не безупречна. Подмазать, кому надо, можно и девочек, и дурь…

— И все? Больше ничего, надеюсь.

— Так это его потолок. Все. Там выше не прыгнуть.

Как складно он врал! И я бы поверила, если бы не знала, что дела обстоят совершенно иначе!

Мартина бы мне врать не стала.

А Даня… Ну, что — Даня?

Друга нашла себе, ага… Временного союзника, который играет по своим правилам и не честен со мной до конца.

Не знаю, почему я так взъелась! Просто чувствовала, что это — неправильно.

Волк неидеальный, его есть за что посадить.