Плохие мальчики не влюбляются

— Психолог хочет с тобой поговорить.

— О чем? О технике безопасности пользования рукоходом? — ухмыляюсь зло. — Я почитаю…

— Прекрати! Все же понимают, что это была драка.

— Не было драки, — подсаживается рядом Паша. — А можно мне лед?

Забирает упаковку.

— Ладно, сидите, миритесь, — уходит медсестра.

Охрана не сводит с нас глаз. Воронин прижимает пакет к разбитому лицу.

— Чего сдулся-то? Объяснишься с ней…

— Нет.

— Что — нет.

— Не буду я объясняться, меня устраивает все. Пусть думает, что я.

Закрываю глаза. Прооравшись внутри, спокойно открываю.

— Странный ты чувак, Раф. Хрен тебя разберешь. Каждый раз кажется, понял, что ты за фрукт, а ты снова выдаешь что-нибудь такое, что ломает картинку. И вот опять сейчас удивил. Может, ты шизик?

— А я социопат, да! — перевожу на него равнодушный взгляд. — Не испытываю чувства привязанности к людям. Только любопытство. Сломать, посмотреть, выкинуть. Все.

— Дурак ты, а не социопат. Тебя ж как грелку порвало, чуть не убил меня.

— Затмение. У нас бывает.

— Да дело твое. Мне вообще-то похрен. Я тоже — социопат. Примерно такой же как ты. Давай… — тянет руку.

— Давай… — пожимаю. — Без обид?

— Ну что ты! Было любопытно посмотреть, как поломался ты сам. Спасибо за шоу! — играет бровями. — Кстати, можешь полюбоваться со стороны. Наши добрые товарищи засняли драку и выложили в чат.

Ааа… Шоу про шоуменов! Все правильно. Все логично. В финале всегда снимают фильм, про то, как снимался фильм.

«Ты крутой! — поднимаю взгляд вверх. — Наказал типа, да? Окей, принято. Ты Динку там береги, я складываю крылья.»

Паша уезжает первым, его тоже забирают, следом — я. Ложусь на заднее сиденье машины. В прозрачном люке мелькает небо. Поднимаю вибрирующий телефон к лицу.

— Слушаю.

— Братишка, привет!

— Привет, Дан.

— Как дела у тебя?

— Лучше всех.

— А голос чего убитый? Одиннадцатую не сделал? — смеется в трубку.

Перевожу взгляд на люк, ловя взглядом небо.

«Глумишься, да?»

— Раф? Связь глючит… — слышу раздраженный голос Даниэля.

Пускай лучше «глючит связь». Скидываю вызов. Отключаю телефон.

Вдыхаю, вдыхаю… Быстрее, глубже. Но становится только хуже. Как плитой грудь придавило.

— Рафи? — с ужасом на лице встречает меня Серафима. — Что случилось?!

— Все хорошо, правда. Я пойду, посплю.

Я сбегаю от Серафимы. По той же причине, что и от кикеров. От них всех только хуже. Они мне не дают забить на происходящее и отпустить его.

И до ночи я маюсь, пытаясь уснуть. А потом беру скрипку и валяясь на спине, не включая ее, играю по молчаливым струнам смычком. Потому что балкон открыт, а я не хочу, чтобы Дина слышала.

Маюсь, маюсь…

Запрещаю себе выходить на балкон. Смотреть в сторону ее окон. Я жду, когда станет легче. Но становится только хуже. Переворачиваюсь лицом в подушку и ору в нее.