Плохие девочки не плачут. Книга 3

Оборачиваюсь, смотрю прямо на него, отчаянно стараюсь выровнять дыхание, урезонить обезумевший пульс и не грохнуться в обморок прямо тут.

— Вот, — вручаю ему контракт. — Держи.

— Что это? — листает страницы. — Откуда взяла?

— Это твоя компания, — судорожно выдыхаю. — Твое наследство.

Бери.

Пользуйся.

Я пьяна.

Под горящим взглядом.

Не выжить.

Без анестезии.

Где моя доза?

— Я все подписала, заполнила нужные данные, — пытаюсь прозвучать уверенно. — Теперь очередь за тобой. Там две части. На продавца и на покупателя. Обе были пусты.

— Кто дал тебе контракт? — спрашивает ледяным тоном.

— Андрей, — отвечаю убийственно серьезно, а потом истерически улыбаюсь: — Ладно, шучу. Андрей просто проверил. А вообще документы вручила твоя бывшая супруга.

— Я ждал чего-то подобного, — задумчиво протягивает фон Вейганд.

— Круто, — присвистываю. — Тебя не удивить.

— Но я не ждал тебя, — припечатывает холодом.

— В смысле? — вопрошаю пораженно. — Я должна была быстро сбагрить 'Berg International' и отвалить в теплые края, так? Признаю, искушение сильно. До сих пор не могу смириться с мыслью, что не увижу миллиард наличными. Хотя…

— Могла бы прийти к моему деду, — бьет под дых.

— Прости? — надеюсь, слух подводит меня.

— Я не прощаю, — криво усмехается. — Стоило бы запомнить.

Ну, лед тронулся.

Тронулся.

В моей голове.

В моем бурном воображении.

От реальности я далека.

— Знаешь, твоя жена наговорила кучу безумного дерьма, — говорю глухо. — А я даже не попыталась выяснить, правда это или нет. И дело не в том, что она наверняка лгала и поверить ее словам может только сумасшедший. Я просто не захотела проверять.

Делаю шаг вперед.

Еще шаг.

Еще.

— Я могла бы устроить допрос, — усмехаюсь. — Ну, попробовать. Выяснить подробности у Андрея, пробить информацию по другим каналам, начать очередное расследование. Я бы могла фанатично докапываться до истины. Но нет. Я не стала. И не стану.

Подступаю ближе.

Сокращаю расстояние.

До миллиметра.

— Я не допущу никого, — сглатываю. — Между нами.

Фон Вейганд отбрасывает папку.

Я принимаю это за знак.

Продолжать.

— Кто прав, кто виноват — мне не важно, — заявляю прямо. — Я не хочу вспоминать другие имена. Не хочу обсуждать чужих людей. Я не вернусь в прошлое. Я начну заново.

Беру его за руку.

Переплетаю нашу пальцы.

До дрожи.

До оцепенения.

Намертво.

— Если надо поклясться на крови, я хоть сейчас готова.

Шрам к шраму.

Судьба к судьбе.

Мы сплетены.

Так тесно.

Даже страшно.

— Я больше не играю в эти игры. Ваши безумные игры. Я не создана, чтобы управлять миллиардами. Я с трудом могу выбрать наряд. Джинсы. Платье шлюхи. Видишь, как сложно отыскать свой собственный неповторимый стиль.

Господи.

Боже мой.

Мы прокляты.

Его глаза.

Моя бездна.

— Компания твоя, — улыбаюсь, стараюсь не разрыдаться. — Твоя и я.