Плохие девочки не плачут. Книга 3

Вжимают в пах.

— Чувствуешь? — шепчет на ухо. — Каменный стояк. Как раз для твоей задницы. Вгонять бы туда и вгонять.

— Нет, нет, нет, — выдаю истерически. — Только не туда. Не так. Прошу, нет. Не сейчас. Я буду кричать. Я…

— Кричи, — хмыкает. — Потом твоя глотка будет загружена. До отказа.

Поглаживает мою шею.

Сзади.

Неторопливо, неспешно.

Размеренными, ленивыми движениями.

А после хватает.

Сминает.

Как животное.

За холку.

Разворачивает, впечатывает в стол, распинает на деревянной поверхности. Вбивает в столешницу, заставляет распластаться на животе. Отбирает волю сопротивляться.

Боль выкручивает каждый позвонок. Сводит мышцы, выламывает суставы. Боль вламывается внутрь меня. Резко и сразу. Лишая выбора.

А ведь фон Вейганд даже не начал.

Тягучие спазмы сводят живот. Ощущение точно мои внутренности наматывают на кулак. Очень медленно, с садистским наслаждением.

Судорожно дергаюсь.

Он наваливается сверху. Давит. Душит. Убивает. Расстегивает ремень. Не спеша, не торопясь. Трется щекой о мою щеку, жадно слизывает мои слезы.

Хохочет.

Боже.

Он монстр.

Он уничтожит меня.

Я не выдержу.

Не смогу, не сумею.

Я…

— Чего затихла? — спрашивает с издевкой. — Потекла?

— Пожалуйста, — умоляю. — Достаточно.

— Я научу тебя получать кайф, — обещает нарочито елейно. — От всего.

— Не надо, прошу, — всхлипываю. — Остановись.

— Зачем?

— Чтобы я, — запинаюсь, задыхаюсь, давлюсь еле сдерживаемыми рыданиями, но все же довожу фразу до логического конца: — Чтобы я могла тебя любить.

Возвращаю ему давно забытые слова.

Последняя молитва.

Последняя надежда.

Последняя мольба.

Обреченного на смерть.

Я.

Только я.

— Нет, — раздается ледяной ответ. — Это больше не сработает.

— Я же…

— Тебе меня не пронять.

Огромный член прижимается к моему бедру. Содрогаюсь, спазм моментально сводит горло, перекрывает доступ кислорода. Раскаленная плоть пробуждает дрожь.

Застываю в ожидании неминуемой боли.

Закусываю губу.

До крови.

Однако ничего не происходит.

Совсем ничего.

Очередная пытка."

"Он просто хочет, чтобы я расслабилась. Хочет застать врасплох. Хочет окончательно сломать, нанести самый жуткий удар.

Фон Вейганд вдруг отстраняется.

Отпускает меня.

Это его новая игра.

Дает шанс сбежать. Дарит призрачную иллюзию. Позволяет ускользнуть, дабы догнать и прихлопнуть, размазать, разрушить до основания.

Не делаю ни единой попытки вырваться. Лишь слегка поворачиваюсь. Стараюсь принять чуть более удобное положение, наблюдаю за своим жестоким мучителем.

Он бледнеет.

Смотрит куда-то вперед.

Его лицо ничего не выражает.

Точно восковая маска.

Смуглая кожа приобретает оттенок пепла.

Он будто горит.

Изнутри.

Я приподнимаюсь.

Осторожно. На локтях.

Пробую отследить его взгляд.

Тоже смотрю вперед. На кучу книг. Нет, чуть в сторону. Еще.