Плохие девочки не плачут. Книга 3

Точь-в-точь как его равнодушный тон.

— Открывай.

— А вдруг там бомба?

— Открой.

Ладно.

Надеюсь, тут не отрезанная лошадиная голова. Вообще не голова. Хотя по размеру подходит. Вполне поместится. Только посылка слишком легкая. Части тела весят побольше. Наверное, проверять не хочется.

Никаких подписей, никаких опознавательных знаков. Обычная упаковка. Никакого креатива.

Разворачиваю оберточную бумагу, извлекаю два футляра. Оба квадратной формы, один совсем маленький, другой достаточно большой. Гладкие, бархатные.

Выдыхаю с облегчением. Во всяком случае, это явно не смахивает на расфасованные по пакетам конечности.

Из двух зол принято выбирать меньшее. Поэтому я открываю миниатюрную коробку. В таких обычно хранят обручальные кольца.

Черт.

Так и есть.

Кольцо.

— Странный подарок, — нервно веду плечами.

— Ничего странного, — заявляет отрывисто. — Приглядись.

Опускается на колени.

У кресла.

Рядом со мной.

Горло сдавливают стальные тиски.

А жестокие пальцы сдавливают мои запястья.

— Не хочу, — выдаю глухо. — Вдруг там яд.

— Как пошло, — ухмыляется. — Мортон играет тоньше.

Ладно.

Будь по-твоему.

Никогда не спорю.

Хоть на расстрел, хоть под нож.

Выбирай.

Я извлекаю кольцо из коробки.

Металл холодит кожу. Белое золото или платина. Не разбираюсь. Не специалист. Камень один. Очень крупный. Видимо это не просто кольцо. Это перстень.

Пристально рассматриваю драгоценность.

Диковинный камень. Непривычная форма. Дивная огранка.

Что это за цвет? Синий. Нет, скорее глубокий голубой. Или… Стоп.

Фантазия уймись.

Все слишком.

Чересчур.

Явный перебор.

Мне кажется или правда похоже?

Хочу задать вопрос. Только не выходит разлепить губы. Не удается вымолвить ни единого слова. Звук не идет из горла. Смотрю на фон Вейганда.

— Да, — говорит он.

— Копия? — роняю сдавленно. — Имитация?

— В каком-то смысле.

— В каком?

— Оригинал хранится у меня.

Вздрагиваю всем телом, перевожу взгляд на кольцо.

— Это же обычная стекляшка, да? — не получается сглотнуть горечь. — Это не настоящее. Это не может быть настоящим. Так не бывает, так не делается.

— Довольно простая технология.

Вглядываюсь в камень.

Очень необычный цвет.

Яркий. Пленительный.

Непривычный.

Врезается в память.

Я уже видела такой.

У Ксении.

— Не верю… он не мог… как?

— Легко.

— Почему? — истерично всхлипываю. — Для чего?

— Захотел.

Металл жжет пальцы.

Раскаляется.

Или это я?

Раскаляюсь.

Раскалываюсь.

Разлетаюсь на части.

На осколки.

На фрагменты.

Судорожно вздрагиваю, пытаюсь примирить истерзанное сознание с объективной реальностью. Только тщетно.

Я уже видела такой камень.

Давно.

В глазах у Ксении.

— Это не камень, — бросаю глухо.

— Не камень."

"— Тогда… давно… мне показалось, она носит линзы.

— Не носит.

— Господи.

Мои пальцы дрожат.