Плохие девочки не плачут. Книга 3

Не знаю этих языков. А вот и по-английски, но от этого нелегче. Смахивает на ребус. Без пароля не разобраться.

Остро ощущаю собственную никчемность. Мой интеллектуальный уровень оставляет желать лучшего.

— Вряд ли фон Вейганд хочет трахать лауреата Нобелевской премии, — осторожно заявляет непривычно добрый скептик.

— Ну, среди тамошних ребят я вне конкуренции, — бросаю насмешливо. — Чисто внешне. Хотя кто знает? Вдруг и туда затесалась парочка длинноногих девиц?

Усаживаюсь в господское кресло, забрасываю ноги на стол. Предварительно снимаю обувь, ибо манерам научена, не желаю прослыть бескультурщиной.

Всегда мечтала об этом. Элегантно возлежать в главном офисе ‘Berg International’. Еще бы обслуживание в номер заказать. Чай, кофе. Кино, вино и домино.

Ладно, сойдет и демо-версия.

Кайф какой, улетаю, держите меня семеро.

Блаженно прикрываю глаза, вытягиваюсь и потягиваюсь. Репетирую эротичный вид для фон Вейганда. Не встречать же его в позе полудохлой курицы.

Физическая нагрузка изматывает, особенно после длительного периода низкой активности, после многочасового обжорства перед экраном телевизора.

А может отсутствие секса даже к лучшему? Мне уже и не хочется. Как оно там вообще. Я и забыла. Что куда, что к чему.

Верно. Я слишком стара для этого дерьма.

Расслабляюсь, вжимаюсь в кресло, пропитываюсь запахом фон Вейганда, предаюсь сладким мечтам, представляю, будто он обнимает меня. Сейчас. Крепко-крепко. Впечатывает в широкую, мускулистую грудь.

Если сосредоточиться, могу услышать биение его пульса. В моем собственном. Ведь не надо далеко уходить, не надо искать. Он всегда рядом. Существует внутри. Наполняет каждую клетку бренного тела.

Я и не замечаю, как засыпаю. Проваливаюсь в темноту, отключаюсь от реальности. Измученное сознание жаждет отдыха.

Вдох-выдох.

Пусть грезы унесут все мои заботы вдаль, пусть утолят мою печаль. Омоют раны, исцелят, даруют новые силы.

Вдох-выдох.

Звучит как молитва. Немая, сбивчивая. Отраженная в сбившемся пульсе. Высеченная на костях. На грани, на лезвии ножа.

Я просыпаюсь от того, что меня подбрасывает. Резко, неожиданно. Тянет куда-то вверх. За голые плечи. Я выныриваю на поверхность, дышу прерывисто. Затравленно оглядываюсь по сторонам.

Черт побери. Проклятье. Где я?

Повсюду царит тьма. Клубится вокруг, стирает четкие линии, размывает контуры, обволакивает вязким, ледяным коконом. Опутывает, сдавливает до боли.

Сердце стрекочет у самого горла. Рвано, бешено. Тягучий свинец струится по вискам. К затылку. Достаточно толчка — и голова взорвется.

Морщусь от боли, содрогаюсь. Кажется, будто мои глаза кровоточат. Моргаю часто-часто, пытаюсь изгнать морок, развеять жуткое виденье. Касаюсь смеженных век. Дрожащими пальцами.

Я не чувствую слез.

Я понимаю, что не плачу.