Плохие девочки не плачут. Книга 3

Без тебя только мрак и одиночество. Без тебя ничего нет.

— Успокойся, — отрезвляет суровым тоном.

Тяну его за локоть, заставляю наклониться.

— Kocham cie (Люблю), — жарким шепотом выдаю на ухо. — Не беспокойся, не чокнулась. Это по-польски.

После памятного провала с лордом Мортоном я решила подстраховаться. Выучила несколько колыбельных и еще пару фраз по мелочи.

— Jestes moim powietrzem (Ты мой воздух), — выдыхаю судорожно, резко повышаю градус розово-сахарной сопливости: — Moje slonce, moj kwiatuszku. (Мое солнце, мой цветочек.)

— Знаю, — роняет лаконично.

— В смысле?

— Знаю польский, — охотно уточняет. — Не в идеале, но суть понимаю.

Любопытно.

А есть на свете хоть что-нибудь тебе неведомое?

— Не скучай, — мягко отстраняет и удаляется для приватной беседы.

Да, пожалуй.

Ты не догадываешься как быть нормальным человеком.

Обычным. Среднестатистическим. Заурядным. Уязвимым. Слабым. В принципе просто разным. С правом на ошибку, на смену планов.

Беру бокал шампанского, делаю глоток.

Значит, он спал с этой отвратительной бабой? Ладно, если судить объективно, она очень даже ничего. Сойдет.

Боже, ощущение такое, будто пуля входит в шейный позвонок.

Зря себя накручиваю, нужно расслабиться.

Пью до дна, залпом. Поворачиваюсь за добавкой и почти наталкиваюсь на неизвестного паренька.

Темная мантия, сверкающая цепь. Кар… Стоп, погоди. Карабинеры снаружи, а внутри капельдинеры. Вроде не путаю. Иногда могу блеснуть интеллектом. Учителя должны мною гордиться.

— В'язень Азкабану чекає на вас (Узник Азкабана ждет вас), — заявляет незнакомец на чистейшем украинском.

Часто моргаю, стараюсь изгнать морок.

— У таємнiй кiмнатi (В тайной комнате), — добавляет парень, протягивает программку и двигается дальше.

Чудесно. Доигралась с языками, дошутилась и довыделывалась. Теперь мерещиться полная бредятина. Жена сенатора обязана поделиться транквилизаторами."

"— А? — вопрошаю не слишком подробно. — Кто?

Капельдинер не реагирует, с учтивым видом проходит мимо.

— That is not funny (Не смешно), — ступаю следом. — What do you mean? (Что вы имеете ввиду?)

Он замирает, колеблется лишь мгновение.

— Stas is waiting for you (Стас ждет вас), — поясняет тихо. — You know where (Вы знаете где).

Быстро исчезает, ловко скрывается за фигурами, которые расплываются перед моими глазами.

Что за дерьмо?

Узник Азкабана. Стас. Тайная комната. Ждет вас.

Комкаю программку, швыряю в ближайшую урну. Отрывистый речитатив стрекочет в агонизирующем сознании.

Либо окончательно теряю рассудок, либо обретаю свет в конце тунеля.

Как мой бывший жених оказался в Милане? Может это подстава? Очередная ловушка или проверка на вшивость?

Плотно смежив веки, перематываю назад. Стараюсь не замечать, как нервно дергается уголок рта. Вверх-вниз, точно стрелка часов, у которых безнадежно села батарейка.