Плохие девочки не плачут. Книга 3

— А что? — удивляюсь. — Разве тебе не нравится?

— Ну, — разводит руками, старается выразить мысли цензурным образом. — Оно похоже на торт.

— Это же свадебное платье, — заявляю безапеляционно. — Оно таким и должно быть.

— Хм, — консультант нервно откашливается. — Данная модель не для продажи, всего лишь украшение салона. Эксклюзивное. От известного дизайнера.

— Разумеется, узнаю почерк истинного мастера, — киваю. — Вера Вонг, угадала?

Тянусь за сумкой, извлекаю пачку хрустящих купюр.

— Я не… не… — мнётся и осекается.

— Сколько? — приближаюсь вплотную, доверительным тоном шепчу на ухо: — За сколько не стыдно продать ворох ткани и груду фурнитуры?

Оригинальный наряд дошивают прямо на мне. Делают корсет туже, прибавляют несколько юбок, декорируют стразами.

Умопомрачительная картина.

Покидаю магазин в приподнятом настроении. С пустым кошельком. Однако полна смелых надежд.

— Может, зайдём в другой салон? — вкрадчиво спрашивает мама. — Сравним.

— Нет, — категорически отказываюсь. — Никогда не променяю платье мечты на рядовую дешёвку.

С трудом волочу гигантский пакет. Покупка весит под тридцать килограммов. Как настоящий бронежилет.

Щёлкаю пальцами, безуспешно пытаясь поймать такси.

И ловлю кое-что другое.

Чужой взгляд.

Парень на другой стороне улице нагло взирает на меня. Безотрывно, в упор, словно сканирует. Высокий и сутулый, одет, точно гопник, зажал сигарету в зубах. Странно скалится.

Откуда я его помню?

Брюнет, цвет глаз с такого расстояния не разобрать, черты лица правильные, но само выражение пугающее, озлобленное и отталкивающе.

Неужто Вова Вознесенский вернулся по мою душу?

Морщусь, невольно передёргиваю плечами и холодею от внезапно накатившего осознания.

— Стас, — беззвучно выдыхаю.

Примерзаю к месту, выпускаю тяжёлый пакет. Теряю точку опоры. Колени слабеют, реальность расплывается, словно покрывается масляными пятнами.

— Что случилось? — взволнованный голос мамы моментально рассеивает гипнотические чары, возвращает обратно в суровый мир: — Лора, что с тобой?

— Это Стас! — восклицаю поражённо, указываю вперёд. — Там.

— Где? — не понимает, смотрит мимо и не замечает.

— Вот, — истерично тычу пальцем в застывшую фигуру напротив. — Вот же.

— Не вижу его, — произносит медленно. — Наверное, ты обозналась.

— Возле перехода, — бросаю яростно. — В дебильном спортивном костюме.

— Какой-то бандит, — заключает недоумевающе. — Лучше не показывай на него, не привлекай внимание.

Изучаю подонка и поражаюсь.

Совсем страх потерял. Стоит себе как ни в чём не бывало, изображает избирательную амнезию и беззастенчиво пялится, будто намерен опять подкатить.

Эй, куда лыжи навострил?

Ублюдок вдруг резко оборачивается и шагает в противоположную сторону. Снова валит. Сливается. Чёртов урод.