Плохие девочки не плачут. Книга 3

И мне захотелось лёгкости. Никаких обязательств, только ночь. Отдохнуть от всего этого кошмара. Я не думала, не соображала. Я просто устала, напилась и… я бы ни за что не… мы бы не сделали… не предали бы. Обычный поцелуй. Ничего не случилось.

— Понимаю, — согласно киваю. — Я не обижена. Честно. Работу продолжим, бракосочетание тоже не отменяется.

— Ты простишь нас? — осекается. — Меня?

— Конечно, — смеюсь, потом резко затихаю, с непривычной холодностью прибавляю: — Нет. Никогда.

Господи.

Закрываю глаза.

Откуда эта безумная боль внутри.

— Но не беспокойся, проблема не в тебе, — с трудом выравниваю дыхание. — Проблема в том, что я доверяю людям. А люди сраное говно. Здесь никто не виноват. Естественный порядок вещей.

Отступаю, и она не находит смелости продолжить беседу.

— Раз Лёлика сюда доставили, может, и меня подбросите? — обращаюсь к Мурату. — Только на кладбище рановато. До дома, я назову адрес.

— Как пожелаете, — заявляет мягко. — Господин Александр предполагал такой вариант, поэтому ваши вещи уже в багажнике авто.

О, да.

Господин Александр обо всём знает наперёд.

Дьявола не проведёшь.

Глава 17.1

Winter is coming. (Зима близко.)

Ой, мимо.

Wedding is coming. (Свадьба близко.)

Странный запах щекочет ноздри. То ли скошеная трава, то ли апельсины. Ацетон, растворитель, свежая краска. А может, просто кровь?

Не знаю. Пальцы дрожат, выводят неровные строки. Движутся по инерции, путают буквы в давно забытых словах.

Лежу на операционном столе. В окружении ослепительного света, в стерильной чистоте. Внутри активно орудуют хирургические инструменты. Острые лезвия стрекочут, порхают лихорадочно, будто крылья сотен тысяч бабочек.

А я не чувствую страха.

Один из синдромов психопатии.

Энергия вытекает капля за каплей, постепенно покидает тело, оставляя лишь зияющую пустоту. Черноту под сердцем. Без просвета. Чужая гниль течёт по венам, чернильные струи пропитывают жилы, пожирают плоть, выпивая досуха.

Не моё.

Не я.

Изыди.

Не хочу оборачиваться. Не хочу смотреть через плечо, возвращаться на пепелище. Не хочу собирать обгоревшие черепки, горевать о несбыточном.

Next, следующий.

Обычный весенний день. Знакомые улицы родного города. Солнце светит высоко над головой, тает последний снег. Природа пробуждается от зимнего оцепенения. Какое наслаждение.

Встречаю бывшую одноклассницу. С детьми. Двое очаровательных ребят. Один сладко сопит в коляске, другой шагает рядом. Невольно улыбаюсь, здороваюсь и замираю для короткой беседы.

— Привет, — она излучает счастье. — Как дела?

— Отлично, — умело имитирую радость.

— Слышала, замуж собираешься, аж в Америку, — чуть хмурится. — Неужели не страшно так далеко уезжать?

— А чего мне бояться? — отмахиваюсь.

Я закалена и привита от всех существующих на свете гадостей. Наверное. Хотя не факт.