Пленница Лютого

Юрист, у которого не служилось с работой.

Любящий и терпеливый брат, который возится с младшей сестрой."

"Некоторые знали как отчаянного борца, который никогда не проигрывает на ринге. Рвёт до последнего, со сломанными рёбрами бился, доказывая свой статус. Знали, что несдержанный, лучше не лезть.

Но только девчонка видела всех моих бесов, лично с ними познакомилась. Не сдерживался с ней, не пытался быть другим. Сразу в открытую пошел.

– Хочешь проверить? – предлагаю, не находя других вариантов. – Насколько тебе не интересно с другими.

– Интересно! Я… Когда нормальные, а не… Прости, - обрывается, глотает свою смелость, запивает алкоголем, практически выдирая из моих рук. – Я не понимаю, чего ты хочешь.

– Сравнить можешь, златовласка. Как тебе со мной, которого все знают. Каким бы я был на свиданиях, если бы сразу подкатил. И сталкера, который ни разу тебе не врал. Готов поспорить, кто из них двоих тебе зайдёт.

Потому что если нет…

Если полностью отвергнешь, девочка моя.

Если нахрен не сдались мои демоны, а лучше хренов мажорик с напускной улыбкой.

Тогда я отпущу.

Всё сделаю, чтобы осталась, но если не получится…

Отпущу, моя девочка, дам тебе долгожданную свободу.

А потом свихнусь и подохну от этого.

Глава 30. Кристина

Я просыпаюсь от того, как сильно трещит моя голова. Туда словно кто-то засунул ящик петард и безжалостно поджег, оставляя меня мучится с хлопками в висках.

Морщусь от яркого света, стараюсь спрятаться под одеяло, но понимаю, что не могу двигаться. На секунду мне становится страшно, что у меня просто организм отказал после такой дозы алкоголя, но всё оказывается куда проще.

Лютый обвил меня ручищами, прижал к своей груди. Держит крепко, даже сквозь сон. Не просыпается, когда я пытаюсь выбраться, но хватку делает сильнее.

Единственное, чем я могу шевелить – это голова и ноги. Осматриваюсь, пытаясь вспомнить, как закончился вчерашний разговор. Мы даже не ушли с гостиной, здесь же остались. Кажется, я вырубилась прямо на полу, когда алкоголь сделал своё дело.

Вчерашние события накатывают волнами, сшибают с ног произошедшим. Лютый что-то говорил о сравнении, оправдывал себя, а я медленно стекала вниз под действием виски. Просила не трогать, не хотела двигаться, даже диван не собиралась ложиться.

Мужчина решил всё за нас двоих, устраиваясь на полу. К тому моменту я была настолько вымотанной, что только радовалось одеялу, которое согревало. Теперь же оно валяется сбитым у ног.

Я чуть поднимаю голову, рассматриваю своего сталкера. Не могу поверить, что это он передо мной. Вдруг ночью показалось, не поняла сразу, а Лютый меня разыграл?

Не показалось.

Лёша.

Лёша-Лёша-Лёша.

Прокручиваю его имя, но это кажется странным, чужеродным. Не подходит оно для моего сталкера, совсем.