Письма (СИ)

— Цветочек, мой ненаглядный! Я ведь не только трахну тебя, но и изувечу. Личико подправлю, чтобы на парня был больше похож. Понял?

— Бойся меня… красавчик! — впечатывает мне злобно почти в губы, дышит на меня, жжёт меня своими чёрными глазами.

Это они ватагой всегда шутки шутят в мой адрес, а когда поодиночке, всё выглядит по-другому. И к этому я тоже привык.

Второй раз неожиданно «встретился» с «одним из них» дома. Собственно, с этого и начинается эта история. Уже вечером распаковывал свой рюкзак, достал дневник, чтобы позырить, какие там номера по алгебре делать, и обнаружил вложенный лист, свернутый вчетверо. Разворачиваю. Напечатано. Письмо. Мне. Шок.

Возможно, ты даже не дочитаешь это письмо. Возможно, ты будешь над ним смеяться. Возможно, ты его уничтожишь. Но я всё равно пишу тебе… Пишу, потому что с каждым днем все труднее молчать. Я хочу, чтобы ты знал: я плачу дома оттого, что не могу быть твоим другом. Да, я плачу, хотя считаю, что мужчина не должен распускать нюни. Я проклинаю свои руки за то, что они могут прикасаться к тебе, только причиняя боль и вызывая брезгливость. Да, я вижу, что противен тебе, как и все мы. Я вспоминаю вечером каждое твое слово, сказанное даже не мне, и ненавижу то, что ежедневно говорю тебе сам. Я презираю свои глаза за то, что они не могут просто с нежностью смотреть на тебя, а вынуждены уходить, убегать от твоих глаз цвета меда. Я бы хотел… слышать твое дыхание, видеть твои легкие движения, трогать твой лоб, касаться щекой мягких волос, тонуть в твоих летних глазах, чтобы стало тепло и солнечно. Но вокруг зима.

Я задыхаюсь, когда думаю о тебе. Я вою, когда думаю о себе. Мне тяжело осознавать себя трусом. Я тебя люблю.»

Я читаю письмо много раз. Покрываюсь испариной. То, что это написано мне – нет сомнения. Я — Адам, и других парней с таким именем не знаю. То, что это написано парнем, ясно по тексту. То, что это написано моим одноклассником-отморозком, исходит из смысла. Первое, о чем я подумал, что это розыгрыш. Очередной прикол. Правда, непонятно, в чем прикол? Человек называет себя трусом. Признается, что презирает себя. В мой адрес ни одного обзывательства и ни одного непристойного предложения. Написано без ошибок, но главное, как написано! «Я плачу дома», «глаза вынуждены убегать», «вокруг зима», «я задыхаюсь»… Кто бы это мог быть? Кто из пятерых? Да никто из них ТАК не говорит! Может, списали с инета? Ввожу в поисковик часть послания. Совпадений нет.

КЕМ… ЭТО… НАПИСАНО? Внутри меня нарастает какой-то невыразимый ком растерянности, а вокруг туман. Сквозь туман не разглядеть того, кто рядом. Ведь этот некто серьезен? Он признается мне в любви? И он совсем рядом! Он каждый день участвует в общих издевательствах надо мною, а может быть, даже и придумывает, планирует их.