Отец моей подруги

Никаких пояснений, лишних слов. А значит...

Отбрасываю телефон, крепче сжимаю руль.

Ясно, что это значит. Пиздец это означает, вот что. Неслабый такой и нехуевый.

«The Ivy» это в районе Ковент-Гарден. Туда и двигаю.

Ресторан оформлен в классическом британском стиле — темное дерево, латунные детали, кожаные кресла. На стенах висят произведения искусства, причем только оригиналы. Никаких копий.

Место для состоятельной публики, здесь лишь бы кого просто не пустят.

Мы не лишь бы кто, и Сергей уже забронировал кабинет. Здороваемся коротко и сухо, короткий взгляд в упор говорит сам за себя.

Все серьезно.

— Делай заказ, — говорит Сергей спокойным уверенным тоном, а сам разворачивает ко мне экран телефона.

Там в окне мессенджера набран текст, который он никуда не собирается отправлять. Он предназначается мне.

Походу, все и правда серьезно.

Читаю, киваю, что прочитал, он удаляет написанное.

— Сейчас посмотрю меню, — отвечаю и набираю ответ.

Бесшумно входит официант с двумя чашками кофе, переворачиваю телефон экраном вниз.

— Возникли проблемы с логистикой. Меня не устраивают сроки, слишком затянуто, — говорит Сергей, когда я делаю заказ и официант выходит.

Беру свой кофе. Напряжение сводит мышцы, но я справляюсь. Не в первый раз.

— Давай обсудим, — соглашаюсь покладисто, — тебя какой срок устроит.

— Дней пять, может три. И в ускоренном темпе, — слова придавливают как камни. Изнутри поднимается холод, расползается в груди.

От кофе на языке металлический привкус. Сергей дописывает и разворачивает ко мне экран.

— Скажи сразу, если не готов, я найду другого поставщика.

Медленно выпрямляюсь, сверлю взглядом Сергея, но он с хмурым видом смотрит в сторону.

— Готов, — отвечаю хрипло, — только надо пройтись по деталям.

Выходим на улицу. Ветер дует в лицо, но это даже к лучшему — в мозгах проясняется. Хочется курить, но я не брал сигареты.

— Тебя подбросить? — спрашиваю Сергея.

Он качает головой, бросая предостерегающий взгляд.

Ясно. Не стоит.

— У меня еще встреча.

— Ну тогда до скорого.

Остаток дня уходит на подготовку. Встречи, звонки, люди, которым я передаю тонны бумаг и распоряжений.

Механика действий. Делаю все четко, безупречно. А вечером... Вечером иду к ней.

К Лизе.

Еду через центр мимо старых зданий, мокрых от дождя. Редкие прохожие спешат по домам, кутаясь от промозглого ветра.

Лондон шуршит под колесами, свет фонарей отражается в блестящих мостовых. Воздух пахнет сыростью и городом, эта смесь насквозь пропитана дождем.

Захожу в квартиру — темно, только в ванной горит свет. Иду туда и замираю в дверях. Лиза лежит в хлопьях пены, волосы подобраны, отчего тонкая шея кажется особенно длинной и беззащитной.

Она знает, что я приду. Знает и ждет.

— Ты что-то долго, — лениво бормочет, не открывая глаз.