Отдай моего сына

Меня ничуть не волнует то, как они назвали меня. Дутая длинная куртка и мой большенький малыш — делают своё дело.

— Ну, куда же ты? Я слышал, толстухи такое в постели вытворяют…

Я выворачиваюсь и тут же врезаюсь животом в другого парня.

— Так, погоди. Она пузатая, — говорит другой, опуская взгляд вниз. И не вовремя малыш в животе отзывается. Бьёт ножкой, словно хочет надавать тумаков и защитить меня. Да только… Сынок, маме придётся тебя защищать. — Оставь, не будем трогать. Поиздевались, и хватит.

Внутри зарождается крупица надежды.

Может, всё обойдётся?

— Слушай, ну у меня с беременными ещё ни разу не было. Хочу попробовать.

Каждое слово как удар отбойного молотка. Прямо по моему телу.

Со страху делаю несколько шагов назад, надеясь, что его друг вразумит хулигана.

Но нет. Парень, назвавший меня толстушкой, хватает меня за руку и дёргает на себя.

— Куда пошла?

Приоткрываю рот, чтобы закричать и попросить о помощи. Место людное, проходимое! Но кто-то спокойно стоит на остановке! Мужчина проходит мимо, даже не пытаясь мне помочь.

Сволочи!

С надеждой смотрю на испуганную женщину, семенящую и посматривающую на нас. И понимаю одно. Не поможет. Слишком маленькая, пугливая.

Внезапно хватка на руке становится чуть слабее.

— Э?..

Я оборачиваюсь, и первое, что бросается в глаза — худощавое запястье, стиснутое длинными и загорелыми пальцами. Так сильно, что я даже чувствую, как кровь отливает от руки паренька.

— Таких тараканов, как ты, нужно травить. Без раздумий.

Сглатываю, слыша через шум в ушах этот голос. Чуть хрипловатый, громоподобный, сердитый. И даже… Узнаваемый. Очень сильно.

Поднимаю взгляд на лицо человека, который помог мне, и… Застываю, врастая ногами в асфальт.

Не может быть.

Не может!

Что он здесь делает? В России. Где я его точно не ожидала увидеть.

Человека, из-за которого моя жизнь пошла прахом. Человека, который однажды спас меня и убил в то же мгновение.

Но подарил мне самый лучший и дорогой подарок в жизни каждой женщины. Сына, пинающего ещё раз животик. Словно слышит, что напротив стоит его отец, которого я видела один раз в жизни.

Спохватываюсь, поправляю шарф, прикрывающий лицо. Обхватив одной рукой живот, будто боясь показать его, с трудом благодарю свой мимолётный кошмар из прошлого.

— Спасибо, — киваю и привлекаю к себе внимание. Лучше бы ушла молча! Карие радужки с чёрными зрачками фокусируются на мне.

— Иди, — кидает холодно.

И я без раздумий, даже не слыша никого вокруг, сжав пакетик со специями — быстро иду домой. Плевать на больную спину, одышку. На всё.

Прихожу быстрее домой, раздеваюсь и сажусь на тумбочку в коридоре, смотря на свои дрожащие руки.

Он здесь.

В Москве.

Откуда? Его не должно быть здесь. Так… Почему?

Бью себя по щекам и пытаюсь прийти в себя.