Очень (не) обычная история

Так сказать, со всеми почестями, — пригибаюсь, когда вхожу в дом, потому как потолки очень низкие.

Осматриваюсь. Да. Хоромы так себе… Но, для его возраста в самый раз.

— Ну что, мил человек… — Степаныч сбрасывает валенки и ведет меня за собой на кухню. — Раз уж пошел такой разговор, — он достает где-то из-за шкафа пузырь с мутной жидкостью, пока я осматриваюсь на новом месте. — Будешь? — показывает мне бутылку.

Я громко выдыхаю, раздувая щеки. Нда-а-а… не хотелось пить, но придется. Понимая, что деду очень надо.

— Буду. А теперь, мне надо бы твоего квартиранта повидать, — снимаю пальто и бросаю его на лавку.

— Аа-а-а, — машет рукой Степаныч. — Это мы сейчас.

Дед наливает мне в граненый стакан свое серое пойло. Выдохнув, я залпом выпиваю содержимое и понимаю, что это самогонка и в ней далеко не сорок градусов.

— Занюхай! — кладет передо мной яблоко и выходит в соседнюю комнату. Через несколько минут на кухне появляется Котов. Вид у парня, мягко говоря, не очень. Но стоит на своих двоих и это уже не плохо. На нем спортивные штаны и футболка. Волосы взлохмачены. На лице виднеются следы от недавних гематом. Куда делся тот лощеный мажор?"

"— Привет, Егор, — он подает мне руку, но вместо приветствия я делаю смачный хук справа и мой кулак филигранно впечатывается как раз в его скулу. Голова съезжает на бок. Я замахиваюсь второй раз. Костя успевает уклониться от второго удара и заносит свою руку в ответ. Он не спишет быть меня в ответ. По глазам вижу, что колеблется.

‒ А теперь привет, — острая боль пронзает мою руку, поэтому я несколько раз сжимаю и разжимаю кулак, готовясь отразить атаку.

— Сдурел? Я сейчас сдачи дам, — орет парень прямо мне в лицо.

— Только попробуй, — рявкаю в ответ и разворачиваюсь. Котов опускает руку. Беру рюкзак и швыряю его на стол.

— Это что? — удивленно кивает парень.

— Барахло твое. Бери, — снова наливаю в стакан самогонки и выпиваю ее залпом.

Он подтягивает его к себе и открывает. Достает сначала ноутбук, а затем деньги в целлофановом пакете.

— Как Алина? Она ведь у тебя, — искренне интересуется Котов.

— А с чего ты взял, что она у меня? — складываю руки в замок.

— Так, она сама деду на телефон смс прислала.

— Какое смс? — Черт! Я же запретил! Даже Олегу велел забрать у них телефоны, чтобы не палились по геолокации. По ходу он проигнорировал мой приказ. Либо не смог забрать. Надо разобраться в этом вопросе. От злости на этих дур хочется лупить кулаком по столу. — Покажи сообщение.

— Степаныч! — Котов зовет деда, который с чем-то возиться в комнате.

Проходит пара минут, когда Иван Степанович возвращается на кухню в брюках и рубашке. Прибарахлился, однако.

— Чего орешь? — громко откашлявшись хрипит он.

— Где твой телефон? — спрашивает парень.

— Телефон? — чешет затылок дед.