Очень (не) обычная история

И тот, у секретаря школы. На мои деньги детей из соседних сел в эту школу на автобусе возят. Но, черт возьми, почему это делаю я, а не государство на мои налоги?!

— Егор Владимирович, мы на месте, — радостно заявляет водитель, глуша мотор.

Еще бы. Если бы на нашем месте были молоденькие барышни, а не здоровые мужики, то задницу им бы точно отбило на этих ухабах. Достаю из багажника Анькин рюкзак, с наворованным добром и велю водителю оставаться в машине.

Собака, мирно спавшая в будке, услышав присутствие чужака, начинает громко лаять. Я иду по грунтовой тропинке. Передо мной появляется старенький, деревянный дом. В одном из окон которого зажигается свет, и я слышу противный скрип старой двери. Через несколько секунд появляется какой-то дед. В трусах, сапогах и фуфайке. Он появляется из-за двери и наставляет на меня двухстволку.

Интересно девки пляшут.

— Ночи доброй, — смело шагаю вперед, держа на плече Анин рюкзак.

Подкоркой понимаю, что дед не шутит, но все равно иду.

— Стой! Стрелять буду! — прицеливается старик.

В примирительном жесте поднимаю руки вверх.

— Не бузи отец. Я с миром пришел, — начинаю морщиться, приближаясь к свету. Поворачиваю голову и вижу, как Паша выскакивает из машины. Даю ему знак, что все нормально.

— А мне по чем знать? — в ответ огрызается дед.

Ну и семейка. Одна гопница малолетняя, а второй Чикатило.

— Алина Воропаева, твоя внучка? — говорю громко, если дед глухой, то чтобы услышал наверняка.

— Что с ней? — продолжая держать меня на прицеле он наставляет ружье повыше.

— С ней все хорошо. Она у меня дома. С моей… с моей женой, — говорю, что с женой, чтобы немного смягчить обстановку. А то, не дай Бог он себе что-то неправильно представит.

— Кх-м! — откашливается. — С женой говоришь? — смотрит недоверчиво так.

— Да. С ней самой. Я Громов. Егор Громов. Слышал обо мне? — делаю еще шаг один вперед.

— Слышал, — рявкает в ответ.

Собрав всю свою волю и терпение в кулак, подхожу еще ближе и протягиваю ему руку. Неожиданно для меня он опускает ружье, несколько секунд колеблется, но все же жмет ее в ответ.

— Я Иван Степаныч, — рычит он.

Понимаю. Ситуация не из приятных.

— Приятно познакомится, Степаныч, — ухмыляюсь. Меня веселит его внешний вид. Особенно шапка ушанка на голове. Интересно, что она ему греет, если он почти что голый? — В дом то пройти можно? — киваю на приоткрытую дверь.

— Можно, — недовольно рявкает дед. — Так, как там моя Алинка, говоришь?

А если бы и не в порядке, все равно бы он мне поверил. Это возрастная наивность.

— Все у нее хорошо, — честно отвечаю. — С супругой моей подружилась. Живет не тужит. У нее своя комната. В доме даже прислуга есть. Как только я буду уверен, что ей ничто не угрожает, то сразу же вам верну.