Забудь обо мне

Скорее — недоумение, почему после всех тех вещей, которые я о ней говорил, мы с Диной снова вместе.

— Нет, блядь, — вру, но убедительно.

— Нет? — теперь уже откровенная насмешка.

— Нет! — еще злее в ответ. — Ты как обычно додумываешь всякую херню!

— Вы не встречаетесь, но общаетесь достаточно близко, чтобы ты стал первым, кому она отправила мои фото из ресторана? Это настоящая дружба.

Я все же вынимаю руки из карманов, тянусь к ее плечам, чтобы сгрести в охапку, но в этот момент на заднем фоне появляется рослая фигура Миллера.



Ее любовника.

И меня скручивает намертво, словно раскаленную кочергу, опрокинутую в ледяную воду.

Глава шестьдесят вторая: Сумасшедшая

Я боялась, что Дина отправит фото жене Бармаглота, но все оказалось намного хуже, потому что вместо разъяренной Милы на пороге ресторана меня поджидает… Андрей.

Он немного взъерошен, в не зашнурованных ботинках и джинсах, которые мне так нравилось с него снимать, когда мы вдруг случайно пересекались взглядами из разных концов комнаты и тянулись друг к другу, чтобы поскорее стащить одежду."

"Зато почти полностью избавился от бороды, и в колючках щетины хорошо видны его губы — полные, немного крупные, как для мужского лица.

Замечаю, что он курит.

Я заметила, что он курит, хоть выбросил сигарету на автомате, когда мы увидели друг друга.

Давно начал?

Или он курил?

Странно, что я не помню таких подробностей, зато хорошо помню, как темнеют его глаза, когда злится. И сейчас на меня смотрят два бездонных провала, куда мне страшно снова провалиться.

Хорошо, что, когда Андрей как будто собирается меня обнять, появляется Бармаглот.

Я просто чувствую его за своей спиной. Хоть этот мужчина умеет двигаться удивительно тихо для своего роста и комплекции.

Андрей ведет взгляд вверх, поджимает губы и молча отступает, снова слишком выразительно пряча руки в карманы.

— Все в порядке? — Бармаглот приобнимает меня за плечи, подтягивает к себе.

Андрей, не моргая, следит за его рукой, открывает — и закрывает рот.

— Мы, кажется, встречались? — Слышу в голосе Миллера знакомые угрожающие нотки. Таким же тоном он мог спросить, какую руку оторвать первой — правую или левую.

— Ага, пару раз, — жестко отвечает Март. Снова смотрит на меня, на этот раз с прищуром, от которого я непроизвольно вжимаюсь Бармаглоту под подмышку. — Еще созвонимся.

Поворачивается — и уходит, пока Миллер поглаживает меня по плечу, чуть сильнее, чем обычно, вдавливая пальцы в плоть через все слои одежды.

Молча ведет меня к машине.

Помогает сесть, привычным движение проверят мой ремень безопасности, но уже совсем не привычно сильно захлопывает дверь.

Сам не садится — просто обходит машину, опирается бедрами на капот и долго курит, изредка приглаживая растрепанные из «хвостика» волосы.