Terra Nova. Строго на юг

К сожалению, сотрудники авиакомпании ввели меня в заблуждение, сказав, что никаких дополнительных разрешений для поездок из Дагомеи в Конго не требуется…

Ничего подобного мне не говорили, разумеется, но, учитывая, что правительство в Мандела-Сити считает Конго не отдельным государством, а автономным регионом Дагомеи, звучит правдоподобно. Впрочем, дело тут не в реальности, а в том, что господин полковник хочет заработать, но лицо при этом терять не будет. Забавно, кстати, – начальник погрансмены в грязном, захудалом аэропорту с полудюжиной рейсов в день – аж целый полковник.

– …возможно, дополнительный инструктаж по мерам безопасности, стоимость которого я готов оплатить…

Полковника, однако, так легко не проймешь:

– Инструктаж, несомненно, необходим. Но я не думаю, что этого будет достаточно, учитывая все обстоятельства. Вы ведь не собираетесь оставаться в столице, а едете в район военного положения. Если такая поездка вообще возможна, она, несомненно, потребует сопровождения уполномоченным представителем…

Блин, какого-то урода еще хочет в попутчики навязать. С другой стороны – это может оказаться даже полезным, ведь в аэропорту Пуэнт-Руж меня встретит такой же козел в форме, тут уж к гадалке не ходи.

Понимающе киваю:

– Разумеется, это стало бы наилучшим выходом…

Еще пять минут подобного словесного пинг-понга, и я становлюсь беднее на пятьсот экю, зато приобретаю (не насовсем, а в аренду) попутчика – молодого и здоровенного лейтенанта по имени Дэни́. По случайному стечению обстоятельств, лейтенант оказался племянником полковника. Производит впечатление добродушного и жизнерадостного идиота, ну да посмотрим. Реально, очень здоровый – уж на что его дядя впечатляюще выглядит, но племянник еще больше.

Английский Дэни знает, хоть и похуже дяди, так что общаться с ним можно. Если вдруг захочется, конечно.

– Дэни, а где тут касса, чтоб в Пуэнт-Руж билет купить?

Ручища толщиной в четыре моих указывает куда-то вглубь полутемного холла аэропорта.

– Там, месье!

Хорошо, идем туда. Старые лампы дневного света под низким фанерным потолком неприятно мигают, действуя на нервы. Какой-то толстый негр, ожидающий рейса, щелкает орешки, без тени стеснения кидая скорлупу прямо в темную, липкую на вид лужу на полу. Как обратно в Африку вернулся, хе-хе. Впрочем, почему «как»?

Останавливаемся перед небольшой каморкой, отгороженной от зала деревянной стойкой. В каморке, увы, никого нет. Здоровяк-лейтенант бормочет что-то недовольное себе под нос, поворачивается ко мне: «Подождите тут, месье!» – и исчезает в душной полутьме.

Ну подожду, что же еще делать. Остается надеяться, что лететь стоя на этот раз не придется – мне не понравилось.