Бунтари не попадают в рай

Что я помешался, свихнулся, тронулся умом. Что она отравила меня, сделала безвольным и слабым. Что дни, когда я не вижу ее в колледже, не имеют для меня смысла. Что я смертельно болен ею. Что меня колышет на краю бездонной пропасти под названием «безответная любовь». Еще чуть-чуть – и я кубарем полечу в бездну.

– Просто так, – беззаботно жму здоровым плечом. – У тебя рожа слишком смазливая, и шмотки чересчур пафосные. Вот я и подумал, что ты таким образом выпрашиваешь люлей.

Изо рта Янковского вырывается смешок, а затем он тяжело вздыхает:

– Ну, значит, и они просто так. Им вроде бы тоже мои шмотки не угодили.

– А у вас в Москве так принято одеваться, что ли? – не унимаюсь я. – Ну, я имею в виду этот полупидорский стиль и всякое такое…

– Эй, сам ты полупидорский стиль! – возмущается Егор. – Вырядился, как мусорный мешок, и экспертом по моде заделался? Ты вообще в курсе, что кроме черного, существуют и другие цвета?

– В смысле как мусорный мешок? – настает мой черед оскорбляться. – Это просто практично!

Нет, ну правда! На черной одежде грязи не видно. А еще стирать ее легко, и она со всем сочетается. Сплошные плюсы же!

Ничего не ответив, Янковский сплевывает на землю бурый сгусток крови и на несколько секунд прикрывает глаза.

– Че, болеешь? – кинув на него косой взгляд, интересуюсь я.

– Ага, – не размыкая век, отзывается он. – Если так и дальше пойдет, то к концу учебного года я калекой стану.

– Да ладно, не ссы, – ободряюще толкаю его в бок. – Эти долбоящеры тебя больше не тронут. Если будут буксовать, ты мне скажи. Я своих пацанов свистну, они их махом на место поставят. У меня кореш есть, Лёнька, у него погоняло Танк. Знаешь, почему?

– Потому что его вообще ничем не проймешь. Он здоровенный, прямо как шкаф два на два. Против него хрен что сделаешь. Дубасишь, лупишь – а ему хоть бы что. С одного удара любого пацана на лопатки уложит.

– Это ты что, теперь меня типа крышуешь? – Янковский вопросительно вздергивает бровь. – Чем обязан такой заботе?

Еще один резонный вопрос, на который у меня нет внятного ответа.

– Ну ты вроде не такой придурок, каким кажешься на первый взгляд, – цепляю губами сигарету и протягиваю пачку парню. – Будешь?

– Не курю, – он отрицательно качает головой.

– Я вот чего не понимаю, – чиркнув зажигалкой, продолжаю я. – Чего ты, весь такой правильный и лощеный, забыл в нашей дыре? Или у тебя тут предки бизнес решили замутить?

– Какой тут, блин, бизнес…

– Не, ну а че? Москву уже схапали, почему мы не поднять бабла в гниющей глубинке? Народ тут на работу ходит, деньги какие-никакие водятся. Да и к тому же…

– Мои родители умерли, Глеб.

Обрываюсь на полуслове, от неожиданности позабыв сделать очередную затяжку.