Не мой, не твоя

А когда Игорь спросил, как дела, меня вдруг разобрал истерический смех.

Я понимала, что это какой-то психоз, что от меня шарахаются люди, что надо немедленно взять себя в руки, но не могла остановиться.

А потом так же внезапно смех перешел в рыдания.

— Как дела, спрашиваешь? — сквозь всхлипы выкрикивала я. — Прекрасно у меня дела! А как еще может быть, когда я свою дочь уже два месяца не вижу благодаря твоему отцу! Твой отец мне всю жизнь разрушил, ты это понимаешь?

На том конце молчали. Я уж думала, что Игорь не выдержал моей истерики и сбросил вызов. Но едва я замолкла, он тут же подал голос:

— Марин, об этом я как раз и хотел с тобой поговорить. Давай встретимся, может? Я подъеду, куда скажешь.

Приглашать привыкшего к роскоши Игоря сюда, в съемную квартиру, пусть и не убогую, но которую даже с натяжкой нельзя назвать уютной, я не стала. Живо представилось, как он будет тут озираться, плохо скрывая брезгливость и недоумение в духе «как моя жена, хоть и бывшая, может жить тут». Ну уж нет. Мне хватило и комиссии из опеки, которая составляла акт о жилищных условиях. С замашками тюремных надзирательниц они обошли каждый угол, сунули нос в каждый ящик и постоянно кривились, хотя я накануне буквально выскоблила всю квартиру. Да, тут не евроремонт и мебель старенькая, но чисто ведь. Не притон какой-нибудь.

— Ну так что, Марин? Я могу прямо сейчас подъехать, — настаивал Игорь.

Я припомнила, что неподалеку от дома есть кафе. Уж лучше встретиться там.

— Через час в «Домино», — я продиктовала ему адрес.

Не знаю, зачем Игорю понадобилась эта встреча, но мне самой многое хотелось ему высказать.

Я пришла чуть раньше назначенного времени, но Игорь уже был на месте. Топтался на крыльце, поджидая меня. Мы вместе прошли в зал, заняли столик.

— Что-нибудь тебе взять? — спросил он.

Я качнула головой.

— Я тоже воздержусь, — обвел он скептическим взглядом помещение. — Что-то мне здесь как-то не по себе.

Игорь, с бронзовым загаром, с укладкой волосок к волоску и идеальным маникюром, и правда выглядел в этой домашней пиццерии как чужеродный элемент.

— Игорь, ты видел Оленьку? — первым делом спросила я.

Он сразу посерьезнел, взглянул на меня виновато.

— Видел. Вчера. Я поэтому и хотел с тобой поговорить.

— Как она? Где?

Он замялся.

— Всё хорошо с ней. Она с моими…

— Где она?

— Марин, я об этом и хотел поговорить.

— Надо же! Я два месяца пыталась с тобой связаться.

— Так я недавно вернулся! Я же как уехал в сентябре во Францию, так и… Меня отец, если честно, заставил приехать. Слушай, ну это какой-то дурдом. А ты правда… ну… в порно снималась? — понизив голос до шепота, спросил Игорь.

Господи, и этот туда же… Правда, он не кривился от отвращения как все, а смотрел на меня с любопытством. Аж глаза загорелись.