Не ангел хранитель

Грязненько, примитивно, пусто…

Ну а какие у меня существуют сейчас ещё версии? Либо так, либо никак!

Сомневаясь, отрицательно кручу головой. Как-то это совсем убого. Не хватало мне ещё организаторов моего секса. Нет. Уж если приспичит, я как-нибудь организую это сам. А пока перебьюсь.

Касаюсь браслета. Нику хочу…

Через несколько секунд мне прилетает ответное «объятие». И мне кайфово… И тёлки эти нахуй не упились. (

«У тебя же невеста была», — пишу Лёхе.

— Была… — морщится он болезненно.

«Что случилось?»

— Уехала, — зло. — Европу покорять. Вот! Кайфую от холостяцкой жизни! — с наигранным весельем. — И смотрю её инсту, как кайфует она, — опять зло.

Ясно…

«Значит, не твоя была. Отпусти. Забудь».

— Мхм… — уныло. — Чёт ты не особенно такие советы слушал, когда на жену полковника запал.

Развожу руками. Да. Не слушал я никаких советов.

— А у тебя как?

«Нравится девочка одна. Но… ничего нет. Кроме переписок».

— Комплексуешь?

Пожимаю плечами, глядя на мерцающие снизу огни города.

— Пригласи её, — толкает в плечо Лёха. — Хочешь — на берег передислоцируемся? Вино, шашлычок?..

Улыбаясь, отрицательно качаю головой. Ника? В компании с этими девками?.. Ну нет.

— Почему?

«Она… не этого уровня девушка».

— Давай сольём этих тёлок, будем твою принцессу развлекать. Катер прогулочный снимем, покатаем.

«Спасибо, друг. Но мы с ней даже не знакомы. Бесперспективняк, короче. Просто обмен любезностями в переписке».

— Помощь нужна? Ну там, поговорить вместо тебя?

Категорически кручу головой. Нет. Нет! Ещё не хватало…

— Блять, Беркут. Только не говори, что тебя опять на самую недоступную фею занесло!

Опуская взгляд, киваю, горько улыбаясь.

— Кто она?

Отрицательно качаю головой. Нельзя говорить. Вдруг сдуру как-то помочь захотят. И испортят всё окончательно. Они такие…

— Чья-то жена?

«Нет. Дочь».

— Ну я даже не знаю… За дочь бы я рвал в разы сильнее, чем за жену. Бабы уходят и приходят, а дочка — родное.

Киваю.

Мой браслет вибрирует. Вздрагиваю. Ника… Первый раз «обняла» первая. Волна эйфории расходится по телу. Отвечаю ей тоже прикосновением. Может, что-нибудь написать?.. Не хочется быть слишком навязчивым. Поэтому я пишу очень редко.

— Мужчины… — заглядывает к нам шатенка с бутылкой вина и бокалами. — Девочки скучают…

Толкаю плечом Лёху, чтобы валил развлекать барышень. Оставшись один, облокачиваюсь на перила и открываю наши переписки. Перечитав, ухожу в тексты песен, подыскивая строки. Ничего, что хотелось бы отправить, не попадается.

Может, не стихи?..

В её браслете моя симкарта, к которой подключена программа геолокации, установленная на буке. Он дома. Жаль, что я не могу сейчас посмотреть, где она.

Это маньячно? Это перебор?

Да. Я осознаю. Но мне плевать. Я хочу наблюдать. Ей это никак не вредит.