Насмешки судьбы (СИ)

поэтому я вспоминаю, чувствую, думаю и скатываюсь в истерику, не в силах контролировать свое тело.

      Звонкая пощечина на раз ставит все по своим местам. Лицо обжигает огнем, прикладываю холодные пальцы к щеке, все еще недобро улыбаясь, и с радостью окунаюсь в настоящее, в боль во всем теле, в жжение между ног... Весь пульсирую, как одна сплошная рана, пульс лупит так, будто я бежал... бежал далеко, спасая свою жизнь... и не смог...

      - Ты в порядке? - как же бесит этот голос.

      - А похоже? - заставляю себя поднять на него глаза и взглянуть в лицо своим страхам. Он все такой же красивый, правда растрепанный немного, скулы покрывает едва заметный румянец, что ему крайне не идет, губы раскраснелись, но взгляд все тот же: холодный, пустой...

      - Нет. Но я все равно решил спросить, - мне кажется или он тоже почувствовал себя идиотом... или это моих мыслей на двоих хватило?

      - Молодец! - радостно восклицаю, глажу его по голове, как послушную собаку, успеваю поймать удивленно-ахуевший взгляд и медленно сползаю с кровати.

      Поясницу простреливает сразу, сгибаюсь пополам и радуюсь, что ломота во всем теле отвлекает от жжения в заднице.

      Моюсь, спокойно смывая с себя следы грязи, вытираюсь, и также не особо утруждаясь одеванием, иду в комнату и одеваюсь в свои вещи, разбросанные в хаотичном беспорядке повсюду. Сет внимательно следит за мной, как ученые отслеживают передвижения подопытных морских свинок, а я как в тумане. Не могу разобрать, где мои эмоции, где страх, а где потолок... Я в ступоре, и это не пугает, так легче... проще.

      Закончив с одеванием и застегнув молнию пуховика, иду к двери...

      - Хорошо подумал? - зло бросает от подоконника, и я спиной чувствую как он напрягся.

      А я не думал, я просто шел, пока перед моим носом не распахнулась дверь и в нее не ввалился мент... эм, его веселое состояние заставило меня на время вырваться из самобичевания: морда счастливая, ноги-руки шевелятся, крови не видно, глаза горят невзъебенным весельем, в уголке губ уже привычно тлеет сигарета, а в руке зажата банка с... пивом?

      - Че морда кислая? Куда поперся? Меня искать? Че-то жрать хочется... - пропускаю окончание этого бессмысленного беспрерывного потока и глупо хлопаю ресницами, не в силах как-то его охарактеризовать.

      - Ты обдолбался что ли? - выдавливаю из себя с трудом, так и продолжая стоять на месте.

      - Нет. Ты меня по накурке не видел...

      - И не уверен, что хочу, - бубню себе под нос, и намереваюсь обойти его и все-таки вырваться на свежий воздух.

      Я не собираюсь сбегать, прятаться, кидать кого-то, слишком многие теперь от меня зависят и это неебически бесит.