Танцы на стеклах

– Не надо так, Тась. Демид тебя не бросает, – глажу ее ладонью по волосикам. – И насчет того, что мы будем часто видеться, это правда. Мне ты веришь? – Кивает. – Не можем мы сейчас жить вместе.

– Почему? – всхлипывает дочка.

– У Демида есть тетя Наташа. Мужчина не может жить с двумя женщинами одновременно, как и женщина не может себе позволить жить вместе с мужчиной, у которого есть жена, – стараюсь говорить с ней, как со взрослой. – Это никак не относится к тебе, малыш. Это проблема взрослых.

– Получается, что папа любит вредную тетю Наташу и меня, а тебя не любит?

– Нет, – включается в разговор Демид. Пришла его очередь меня спасать. – Я любил тетю Наташу. Это было давно и сейчас мы разводимся, не будем с ней больше мужем и женой.

– Тогда ты сможешь жить с нами? – в ее голосе прорезается искренняя надежда.

– Если вы с мамой, – и смотрит прямо мне в глаза, – будете готовы впустить меня в свою семью, то да, смогу.

– Мам? – Таська теперь тоже смотри мне в глаза.

– Малыш, а давай чаю попьем в честь переезда, – предлагаю ей, сворачивая сложную и совсем недетскую тему. – А то у меня что-то голова разболелась, да и тяжелая ты. Слезай, – спускаю ее на пол.

– А можно я сама накрою на стол? – просит дочка.

– Конечно, я только чайник поставлю, а все остальное с тебя.

Пока мышонок с деловым видом суетится на кухне, старательно нарезая кривенькие бутерброды из скромного набора продуктов, Соколов сообщает, что уже завтра будут готовы мои документы и к вечеру мы можем поехать их забрать.

Перекусив, отправляю дочку разбирать вещи. Мои уместятся на одну полку в просторном шкафу.

Вымыв чашки, подхожу к окну. В груди горит от сегодняшнего разговора. Он сложный даже для взрослых, что уж говорить о ребенке, который еще не оправился от предательства родного отца и гибели матери, пусть и не настоящей.

Затылком чувствую взгляд Демида. Я знаю, он не хочет уходить, а я хочу, чтобы он остался. Устала от правил, устала быть хорошей. Хочется побыть просто слабой женщиной. С ним должно получиться, и я решаюсь сделать то единственное, что сейчас могу себе позволить в нашей с ним ситуации. Прошу:

За спиной раздаются тихие шаги. Сильные руки бережно скользят на мою талию, тянут ближе к крепкому мужскому телу. Дём устраивает подбородок у меня на макушке и вместе со мной смотрит в окно.

– Это странно, да? – спрашиваю у него.

– Что именно? – вижу в отражении, как он улыбается.

– Все происходящее между нами, – прикасаюсь пальчиками к его ладони, вывожу на ней круги, стараясь поймать его взгляд в оконном стекле.

– Так, наверное, и бывает, когда находишь своего человека. Просто понимаешь это и все. Без всяких свиданий, лишних вопросов, временных рамок.

– Вот и у меня так. Пугает…

– Потому что в голове слишком много мусора.