Топор любви, или блондинка на велике

- Вы имеете в виду вашего лося -переростка? - он окидывает тучную и низкорослую фигуру Балашова-старшего пристальным взглядом и интересуется, - А вы уверены, что он ваш сын?

Мужчина аж задыхается воздухом от такой наглости, но не успевает и слова сказать, как Бобров демонстративно поправив, манжеты на рубашке, спокойно произносит:

- Я бы на вашем месте, господин Балашов угрозами не разбрасывался. Вы личность публичная, в депутаты баллотируетесь, судьбу родины нашей решаете. Знаете, как легко репутацию человека испортить? Всего два звонка и вся местная пресса смакует подробности сегодняшней драки. Ваш лось-переросток в нетрезвом состоянии, засунул руки под юбку моей невесте. Смею заметить: против ее воли. Виктория Максимовна, разумеется, подтвердит. Общественность за такое по головке не погладит. Вы все еще хотите скандала?

Папаша Димы краснеет как рак от негодования, но мозгов у него побольше будет, чем у сына, поэтому он еще кидает пару неприятных гадостей и отстает он нас.

- Пошли отсюда, - несмело трогаю гамадрила за ладонь и льну к его сильному плечу.

Он понимает меня без слов - одним ловким движением подхватывает на руки, прямо вместе с костылями.

- Дима! Дима! Ты же не расплатился!

Приходится затормозить у стойки администратора. Там Бобров аккуратно ставит меня руки, чтобы быстренько расплатиться пластиковой картой по счету и снова несет меня вниз на парковку, где усаживает на удобное пассажирское сидение сзади.

- Ну, и вечерок, - выдыхает он, - Курить, капец, как хочется.

- Прости меня, пожалуйста, за эту безобразную сцену и... спасибо.

- За что? - изумленно смотрит на меня мужчина.

- За то, что заступился.

Дима чертыхается и садится рядом со мной на заднее сиденье. Берет мое, все еще зареванное лицо в ладони и нежно, едва ощутимо, целует в губы.

- Ты моя девушка. Я не мог за тебя не заступиться. Помни, я всегда буду на твоей стороне.

- Я так испугалась за тебя. А вдруг Балашов на тебя заявление напишет?!

- Ты мне доверяешь? - серьезно спрашивает мужчина.

Не сразу, но я киваю. Все еще сама не веря в то фундаментальное чувство, что поселилось в груди.

- Вот и отлично. Ничего мне это страшный пузатый дядька не сделает. Он же не враг самому себе. Я хоть и простой фермер, но у меня тоже есть кое-какие связи. Я же этому придурку не почки отбил, а всего лишь фейс подправил. Балашов не дурак, чтобы из-за этого на рожон лесть.

Его слова меня немного успокаивают. Недавно пережитый стресс постепенно отпускает, а вместе с усталостью меня вновь посещает чувство голода.

- Жаль покушать не дали, - горестно вздыхаю я, - Только деньги на ветер. Надо было с собой забрать.

- Хочешь, мы поедем в другое место? - предлагает мужчина.

- Ну, уж нет. У тебя губа разбита, а у меня макияж потек. Теперь я похожа на пугало огородное. Поехали домой.