Босс моего мужа

Но взгляда не отводит, как будто чего-то ждет. А я смотрю на ее босые ноги, почему-то только на них, и чувствую себя неловко и лишней.

– Иди в дом, Аня, – раздается голос Тимура.

Кивнув, поднимаюсь по ступенькам, прохожу мимо девушки, которая отстраняется. А в дверях оборачиваюсь и бросаю взгляд на Тимура. Хочу сказать ему, что он ошибся именем.

А потом мелькает мысль: какая ему разница? Он не обязан помнить имя подруги своей сестры.

– Тимур, ну что ты такой хмурый… – Девушка спускается к нему по ступеням, не обращая внимания на то, что она без обуви, гладит его предплечье, что-то воркует."

"Отвернувшись, сбрасываю кроссовки и направляюсь в комнату Насти, чтобы не чувствовать себя такой растерянной, бесполезной. Эти ощущения давят, выталкивают из дома, но я понимаю, как глупо будет выглядеть мой отъезд после того, как я согласилась приехать. Да и причин для этого нет.

То, что здесь оказалось на одного человека больше, чем я ожидала? Так дом большой, так хозяин дома сказал. И я вообще до утра не увижу ни его, ни… кстати, он даже имени ее не назвал. Не посчитал нужным знакомить.

И правильно. Все правильно. Понимаю. А все равно почему-то грущу. И возникает ощущение, что я иду не по жилому дому, а тычусь впотьмах по необитаемому острову. Когда вхожу в комнату к Насте, ощущение только усиливается.

Свернувшись клубком, она лежит в кровати и умиротворенно сопит в подушку. Наспех сброшенная одежда лежит небрежно на тумбочке. Ну вот, здесь я точно никому не нужна.

Я уже собираюсь уйти, когда Настя, видимо услышав шаги, открывает глаза и вскидывается.

– Анит, – зовет меня и двигается, чтобы я села к ней на кровать или легла, потому что она двигается еще дальше. – Останься хоть ненадолго, а?

– До утра? – шучу я.

Она тянет меня за руку. И хотя я не хотела ложиться в одежде, опускаюсь рядом с ней на подушки.

– Я бы хотела надольше, – шепчет она уже сонно. – Но тебе у нас в доме не нравится. Ты постоянно пытаешься убежать.

Я молчу, думая, что она уже спит.

– Ты боишься Тимура? – снова раздается ее голос, куда тише, чем раньше. – Зря. Он тебя не обидит. А трахает только таких…

– Каких?

– С пеньюарами в чемодане, – хмыкает Настя. – Которые уверены, что все продумали. А главного не учли: ему не нужны отношения, а их бросить легче других.

– Почему? Если он сам привел ее в дом…

– Вот когда приведет сам… – шепчет Настя.

И засыпает.

Какое-то время остаюсь лежать, чтобы не разбудить ее. А в голове крутится хоровод из вопросов: как же она тогда здесь оказалась, если ее привел не хозяин дома? По меньшей мере он впустил ее и позволил остаться.

Может быть, у нее дома что-то случилось и ей негде было провести эту ночь? Ну да, и первым делом она захватила чемодан пеньюаров. И ждала, когда вернется Тимур.