Моя сводная ошибка (СИ)

Смотрю на нее, она мимо меня, взглядом провожает девчонок из группы поддержки, качает головой:

— Надо, Эрик. Дом большой, места всем хватит. А этих своих девиц…

— При чем тут девицы? — морщусь. Сейчас взорвусь. — В чем дело? Мой моральный облик тебя не устраивает или мужа твоего нового?

— Эрик! — она ахает.

Молчу.

И каюсь. Правда. Грубить не хотел, но я на нитке и так, настроение, как комок пыли где-то за плинтусом телепается.

— В общем, ладно, — она стряхивает с моей футболки невидимые соринки. — Не обиделся, что на игру твою не успела?

— Нет, конечно, мам.

— Ясно, — она топчется на месте. Закусывает губу. — А как все прошло? Проиграли?

— Выиграли.

— А чего такой хмурый?

— Да устал просто, — улыбаюсь.

— Куда сейчас поедешь?

— Мы… — осекаюсь. Скажу про клуб — и заново шарманка про доступных леди и винно-водочные изделия начнется. — Не знаю пока. Во сколько завтра к вам?

— В ЗАГС поедем в десять, кафе там рядом. К половине двенадцатого приезжай, — напоминает она, и лицо в предвкушении снова светится. — И, Эрик. Подумай. Давид будет очень, очень рад, если ты переберешься к нам. Завтра познакомитесь с Эммой — она чудесная девочка.

— Не сомневаюсь, — с трудом гашу веселое хмыканье. — Ладно, мамуль, — открываю для нее дверь.

Она усаживается за руль.

Резво стартует.

И я тоже погнал.

Эмма. Дивное имечко у дочери Давида.

Как мужчина я в восторге от Эммы Робертс и Эммы Уотсон, Эмма Стоун тоже горячая штучка.

Но Эмма Давидовна Одинцова — не тот случай. У меня сестра намечается, которую я в глаза не видел, и знакомиться нам нет смысла.

Зачем?

Разве что она тоже любит хоккей, иначе о чем нам с ней разговаривать?

Плюхаюсь в авто.

— Минутка воспитания закончилась? — Андрюха щелкает кнопками радио, скачет по волнам. — Когда переезжаешь?

— Отвали, — беззлобно смеюсь. Сдаю назад, медленно разворачиваюсь. Замечаю на парковке коренастую фигуру рефери в полосатой, как у моряка, рубашке. Киваю в окно. — Мудак подал рапорт. Домой покатил.

— Да забей ты, — друг разваливается в кресле. — Щас в клубе расслабимся.

Хотелось бы.

Мчу туда.

Народу в клубе пока мало, еще не подтянулись, вечер в самом разгаре. Дым ядовито-зеленый, с другой стороны рассеиваются облака фиолетового, плывут к стойке.

— Два пива! — кричу бармену.

— Официантку нам можно вон к тому столику! — маячит знакомый профиль слева от меня.

Оглядываюсь.

Ну нет, ну нахрена.

Полосатая, как у моряка, рубашка, стекла очков поблескивают.

— Отдыхаешь? — он тоже меня узнал. Барабанит ладонью по стойке. — А что празднуешь? Выговор от тренера?

— Твоими молитвами, — облокачиваюсь на стойку. — Дисциплинарный — это несправедливо, не находишь? Я же не на поле твое судейство обсуждал. А на перерыве.

— Да хоть во сне, — он поправляет очки.